Momentos no sofá

Eu, ela e nós.

2011-02-13T21:03:00.014Z

Janeiro, segunda-feira, sol aqui, chuva lá.

Saímos juntas, dia igual a outro, escola para mim, escola para ela. Não a mesma, mas outra. Melhor. Num sitio diferente.

Passava das dez, pouco, e ele esperava-nos. Eu, ela e ele, juntos. Tão juntos. O Convento, tão nosso e de Mafra, revisitando-nos.

A Ericeira dos reis, à uma, deu almoço às duas. Na tarde de chuva, o palácio da rainha, resguardou as queijadas de Sintra.

E eu e ela e o Convento e a Ericeira dos reis e o palácio da rainha fomos tão felizes naquela dia de chuva lá e de sol aqui.

E, afinal, lá, não choveu, nem cá!

Eu, em tempos dinossáuricos...

2011-01-18T20:51:00.004Z

Nesta foto e segundo a senhora minha mãe porque eu, por mais voltas que dê à alembradura não me consigo recordar, andaria pela singela idade de 18 meses.

A minha mãe - senhora de farta cabeleira - sofria, ora silenciosa, ora não, mas sempre desesperadamente, pelo facto de o seu riquinho e único bebé sofrer de um mal de difícil ou mesmo nula resolução, comummente chamado despovoamento capilar.

Eu, desconhecedora do porvir (e da melena subsequente) entretinha-me, despercebidamente, a dar cabo do pato de borracha, mientras miraba con mirada de ángel a mi madre.

Não sei se a ideia foi minha ou da minha excelsa madre, mas, como podeis reparar, trajava já um vestidinho de folhos, quizás uma antecipação convicta do meu futuro profissional de sevillana ferrenha.

Hasta siempre, guapos!

De outros tempos I

2010-12-20T20:52:00.003Z

Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades e, obviamente, as publicidades.

A minha avó num tubo de creme

2010-12-17T17:37:00.006Z

A minha avó nasceu 11 anos antes da criação deste creme. Apesar disso, este creme não seria a mesma coisa sem a minha avó dentro dele.

Recentemente a marca voltou a relançar o produto e eu comprei-o porque me lembrava ela. Desde então, os três cumprimos juntos um ritual meticuloso: eu esfrego-o em mim, ele cheira-me a ela e ela sorri-me.

E por momentos somos imensamente felizes.

Nice to meet you

2010-07-12T18:27:00.014+01:00

Imagem retirada da net / Música: Nice to meet you by Yanni

Sonhei-te quando ainda não te sabia. Fui as cordas do teu violino, vibrando de prazer ao teu toque. Fui uma escala musical e soubeste-me de cor. Fui a rosa que prendeste no cabelo e de onde aspiraste o delicado perfume. Fui o espartilho que te envolveu a pele e comandou o percurso dos teus seios.

Hoje, sou todas as lembranças que ainda não tive de ti.

Muito prazer em conhecer-te, miúda.

NOTA: o blogue termina, propositadamente, com esta publicação. Foi um prazer conhecer-vos e partilhar convosco tantos pedacinhos de mim.

Dançamos?

2010-07-10T15:06:00.012+01:00

Imagem retirada da net

Abre-se a porta. Baila no ar uma música suave. Um perfume almiscarado desperta-me para a sua presença. Recostada nas almofadas do leito, ela abre, lentamente, os olhos. Observa-me. Observo-a. O parco e diáfano tecido das suas vestes, revela-lhe as formas perfeitas e a pele leitosa. Passo pela jarra e colho uma rosa branca. Aproximo-me. Olho-a nos olhos e percorro-lhe os finos traços com a flor. Prende-a com a boca. Ri-se e sacode os longos cabelos negros, naquele gesto já tão habitual. Cresço por dentro. Estende-me as mãos. Estendo-lhe as mãos. Enlaço-lhe a cintura e aperto o seu corpo contra o meu. Danças comigo? - pergunto-lhe, sussuradamente. Ela suspira e acompanha-me na dança. A excitação do momento conduz-nos os lábios, que húmidos, trilham nos corpos estradas de nós e cresce-nos um fogo que se espalha por todo o quarto.

Não mais voltarei a amar

2010-07-06T01:29:00.006+01:00

Foto retirada da net

Olhou-se de cima a baixo. Reviveu o seu corpo, outrora delineado e perfeito. Observou as suas mãos, antes, de dedos longos e finos e agora, deformadas e manchadas pela idade. Esboçou um esgar que lhe avivou ainda mais as rugas e naquele dia jurou matar o desejo que ainda vivia dentro de si.

Também já não importa, tive o meu tempo – pensou.

Como se fora um álbum, recordou as fotos das emoções bonitas que vivera. A vida correra-lhe a gosto. Amei e amaram-me muito. Não preciso de mais – constatou.

Mas porquê esta luxúria oculta que teima em subir por mim e se abriga, ainda, neste corpo gasto. Porquê esta vontade de vida? – perguntou-se.

Às vezes, nas noites mais solitárias, imaginava um roçar breve no pescoço, uma carícia ousada nas virilhas, um corpo quente junto a si e desejava que um homem lhe desbravasse as montanhas, secasse os rios, abrisse os mares e navegasse com ela.

Os homens da minha idade não são bons marinheiros e os que restam procuram sereias. Não mais voltarei a amar – decidiu, peremptória.

Adeus

2010-07-01T21:45:00.009+01:00

Enquanto esperava por Baltasar, Blimunda mantinha um blogue. Um blogue feito de pedacinhos. Pedacinhos de humor, pedacinhos de dúvida, pedacinhos de amizade, pedacinhos de tempo, pedacinhos de vida.

No blogue da Blimunda intuíram-se caracteres, revelaram-se temperamentos, desconhecidos tornaram-se amigos e estabeleceram-se cumplicidades.

Um dia, Blimunda cansou-se da espera e do blogue. Levando nos olhos a verdade e a essência das coisas, entrou na passarola e percorreu os céus, procurando Baltasar.

Viver despenteada

2010-06-28T21:55:00.002+01:00

Decidi aproveitar a vida com mais intensidade...
O mundo é louco, definitivamente louco...
O que é bom, engorda. O que é lindo, custa caro.
O sol que ilumina o rosto, enruga.
E o que é realmente bom nesta vida, despenteia...

Fazer amor - despenteia
Nadar - despenteia
Pular - despenteia.
Tirar a roupa - despenteia.
Brincar - despenteia.
Dançar - despenteia.
Dormir - despenteia.
Beijar com ardor - despenteia.

É a lei da vida: Vai estar sempre mais despenteada a mulher que decide
andar na montanha russa, que aquela que decide não subir.
Por isso, a minha recomendação a todas as mulheres: entrega-te, come
coisas gostosas, beija, abraça, dança, apaixona-te, relaxa, viaja,
salta, dorme tarde, acorda cedo, corre, voa, canta, arranja-te para
ficares linda, arranja-te para ficares confortável, admira a paisagem,
aproveita, e acima de tudo: deixa a vida despentear-te!!!!

O pior que pode acontecer é que precises de te pentear de novo...

Nota: tenho cá uma certa impressão que corrigir exames nacionais também despenteia. Deve ser de tanta vez pôr as mãos à cabeça!!

Recebido via email.

Chocante

2010-06-11T17:39:00.002+01:00

Uma das maiores empresas de marketing do mundo, resolveu passar uma mensagem para todos, através de um vídeo criado pela TAC (Transport Accident Commission) e que teve um efeito drástico na Inglaterra.

Depois desta mensagem, 40% da população da Inglaterra, deixou de usar drogas e de consumir álcool pelo menos nas datas comemorativas. Nós ainda não temos este tipo de iniciativa aqui em Portugal, mas temos os mesmos assassinos à solta.

Para terminar

2010-06-01T22:46:00.008+01:00

Caríssimo Carapau

Foram sete meses certinhos, sem (literalmente) tirar nem pôr. Vim de lá de todas as cores e com mais do dobro do tamanho. Por todo o lado para onde me virava, havia sempre algo que me impedia o alívio. Não querendo incumprir o estabelecido e correr o risco de ser comparada ao povo Camussumbe, até consultei um afamado médico, procurando uma solução para o meu problema.
Depois de muita investigação, disse-me que nada podia fazer por mim. Ainda se fosse uma doênça na bichiga... mas não era e ele, essas partes do corpo não tratava.

Se algum dia fores a África, não hesites em consultar o afamado cientista.

Mas afinal onde é que se pode?

2010-05-31T20:13:00.008+01:00

Se não se pode na praia, se não se pode no mato, se não se pode na casa de banho, AFINAL ONDE É QUE SE PODE?

NOTA: Abrir a foto para ler melhor o que está escrito no cartão. Na foto está o maridinho que, numa pose sofredora, reza aos anjinhos por uma luz (ou será por um penico?).

Proibido "arriar o calhau"

2010-05-30T21:05:00.010+01:00

Nas minhas primeiras andanças por terras africanas, espantou-me o teor de certas tabuletas que avisavam, de forma mais ou menos escatológica, os locais certos ou proibidos para o povo se aliviar.

Ainda que devidamente avisados, com placares afixados em árvores, paredes, postes e outros sítios bem visíveis, parece que o pessoal continuava a prevaricar, obrigando os donos de alguns terrenos, que não gostam deste adubo ecológico, a optar por métodos mais dissuasores.

Acerca da diferença

2010-05-24T16:26:00.005+01:00

Vi num blogue de uma mãe de um filho deficiente, do qual não revelo o link por não querer causar quaisquer constrangimentos, a seguinte frase:

“o meu filho é a melhor coisa que me aconteceu e, se me dessem a escolher, não quereria ter outro”, referindo-se ao seu filho portador do síndroma de asperger, um dos muitos géneros de autismo.

Já eu, mais inconformada, não vejo as coisas dessa maneira. No meu ponto de vista, a chegada de uma criança deficiente é sempre uma experiência traumática, susceptível de alterar o estado emocional dos membros da família. Num primeiro momento, a família vivencia um estado de perda ou “morte”, já que a expectativa do nascimento do bebé idealizado é desmanchada pelo encontro com o bebé real. Esse momento é recheado por sentimentos de tristeza, decepção, inferioridade e revolta, levando a família a uma incompreensão da situação vivida.

A partir daí torna-se necessário, para que se possa aceitar o filho real, viver o processo de luto por aquele filho “perdido”. Dependendo de cada um, das suas próprias contingências individuais e familiares, este estado pode estender-se por muito tempo. Quando, por fim, se aceita o inevitável, a família é lançada para um mundo de incertezas e inseguranças. Depara-se com o impacto da rejeição das pessoas com relação à deficiência do seu filho e sofre com a curiosidade manifestada pelos olhares, comentários e atitudes, apercebendo-se que a sociedade não aceita e não oferece espaço ao diferente. Vivencia a culpa por ter gerado uma criança deficiente e também pelos sentimentos e atitudes de rejeição para com esse filho.

Embora a família procure apoio nos profissionais de saúde, muitas vezes não recebe as informações necessárias acerca da deficiência do seu filho, pois nem sempre é possível determinar a causa exacta. Não as recebendo, instala-se um ainda maior sentimento de descrença, frustração e impotência.

Ainda voltando à citação da mãe que refiro no inicio do texto, se há aspectos positivos na situação, eu não os consigo ver. Não trocaria o meu filho, porque é meu, faz parte de mim e gosto dele. Mas, contrariamente à outra mãe, não foi a melhor coisa que me aconteceu e, se me dessem a escolher, querê-lo-ia, sim a ele, mas, pelo bem de todos, de uma outra maneira.

«Deus quer, o homem sonha, a obra nasce»

2010-05-22T01:27:00.008+01:00

Há três espécies de gente: os que apenas sonham, os que concretizam o que sonham e os Velhos do Restelo. Admiro os que, para além de sonhar, materializam os seus propósitos, por mais megalómanos que sejam.

Neste momento, tenho um amigo a percorrer África, de bicicleta. O seu sonho é fazer os cerca de 6000 km que distam entre Luanda – Maputo. Como companhia leva apenas a sua dose de loucura, um ipod, uma máquina fotográfica, 25 kg de artigos de primeira necessidade e, claro, a bicicleta.

Num excelente blogue, que vai actualizando à medida que lhe é possível, relata, na primeira pessoa, as suas peripécias. Além de uma África real, bem documentada por fotos e palavras, podemos ver, acima de tudo, o espírito de um empreendedor. Estivéssemos nós no tempo dos Descobrimentos e ele seria, seguramente, o capitão da primeira caravela!

Deixo o link do blogue em questão (Luanda-Maputo by bicycle). Devido à sequência cronológica, os primeiros textos a ler deverão ser os mais antigos.

I like the way you move

2010-05-20T20:29:00.004+01:00

Esta senhora, apesar de ser já SEMINOVA, move-se com tal elegância, graça e ligeireza que me ponho a pensar como seria ela quando era MESMONOVA.

Beijos, avó

2010-05-18T22:14:00.004+01:00

Foi, paulatinamente, recuando no tempo e deixando de conhecer as pessoas que amava. Antes de se recolher a um estado quase vegetal, contou-me, como se o fizesse a uma amiga adolescente, a história de um rapaz com quem mantinha um incipiente namoro. Obrigando-me a jurar que mantinha o segredo, confidenciou-me que se encontravam na fonte e que já o tinha beijado. Inventou-me um nome e disse-me adeus. Chamei-a pelo seu e disse-lhe também adeus. Despedimo-nos para sempre. Ela da amiga, eu da avó que tinha já sem ter.

Lembro-me dela, aliás, lembro-me muito dela. Chamava-se Joaquina e contava-me histórias que tinha aprendido de cor. Jogava comigo às cartas e fazia batota. Pela manhã iniciava um ritual a que eu assistia deliciada. Começava por lavar a cara com muita água e sabão, penteava os longos cabelos e humedecia-os com um pouco de “Restaurador Olex”, embranquecia os dentes com casca de pêra, gorgolejava um pouco de aguardente para afastar o mau hálito matinal e, como remate final da toilete, esfregava meticulosamente a cara com creme “Benamor”.

Filha de um professor, era a única dos sete irmãos que não sabia ler. Na idade em que deveria ter começado a aprendizagem, calhou-lhe na rifa a tarefa de ir ajudar uma tia a cuidar dos filhos gémeos. Quando regressou, achou-se demasiado adulta para começar e dedicou-se a aprender os lavores próprios da classe feminina. Ao longo da vida, nunca se perdoou por essa opção.
Era uma mulher expedita, rápida nas contas e com bom olho para o negócio. Um dia, notando-lhe algum desassossego de alma, perguntei:

- Avó, gosta de morar aqui?
- Esta herdade é grande, mas eu sou maior do que ela - respondeu-me.

Espero que haja muito vento no céu, para que a sua nuvem viaje muito.

Beijos, avó.

Ad eternum

2010-05-17T17:12:00.002+01:00

Invariavelmente, os meus pais e eu, passávamos cerca de um mês por ano nas casas dos meus avôs paternos e maternos. Ambos, nessa fase da sua vida, viviam em montes alentejanos à lonjura de 4 km de quaisquer outras almas viventes da minha faixa etária.

No mês anterior à fatídica ida, esperava a chegada da Biblioteca Itinerante da Gulbenkian e escolhia criteriosamente seis livros - o máximo permitido - pelo peso. (Ainda hoje, e devido ao actual astronómico preço dos livros, um dos critérios que sigo é esse). Disciplinadamente, obrigava-me a adiar a leitura até estar instalada na casa dos avós.

Ainda que tentasse ler devagarinho, quase sempre a leitura acabava na segunda semana. Depois começava o suplício.

Nenhum dos meus avós tinha luz eléctrica, embora ambos tivessem televisão. No entanto, a caixinha mágica, por funcionar a bateria, e por as baterias serem de consumo rápido e de difícil transporte, era um bem que apenas servia para ver o telejornal, programa que pouco ou nada me interessava.

Nos dias depois dos livros, as horas corriam sempre demasiado devagarinho. Procurava dribla-las apanhando malmequeres; comendo romãs e, simultaneamente, fazendo apostas comigo mesma sobre a inevitabilidade de deixar, ou não, cair os bagos; procurando nos céus seres alienígenas e no desenho das nuvens as figuras mitológicas que conhecia. E durante todo o tempo do tempo, imaginava a diferença entre ter ou não ter um irmão. E o tempo, rindo-se de mim, tardava ainda mais as suas lides.

Depois do tempo dos livros, o Alentejo convertia-se em desassossego, em solidão, em saudade dos amigos, em desespero por voltar à civilização. Detestava-o.

Hoje continuo a detestá-lo, mas gosto de pensar que há aspectos, coisas na vida, que nos pontapeiam uma ou duas vezes e que nos acompanham ad aeternum. Assim posso dizer que tenho um trauma de infância que me faz detestar a minha terra. Já não parece tão mal e, além disso, os traumas estão na moda.

Manutenção

2010-05-07T22:38:00.004+01:00

Há gajos que nascem sem sorte! Esta Calendas obriga-me a vir à casa dela, regar-lhe as flores, dar comer ao cão, ao gato, ao periquito, enquanto se diverte no bem bom. Logo a mim, que mal me posso mexer debaixo de tanta alergia e que corro o risco de asfixiar debaixo desta nuvem de cinzas. Não vá ela reclamar e ainda ter de a ouvir, já lhe apanhei as alfaces todas, lavei-as e meti-as no frigorífico. Sim, porque conhecendo-a como a conheço, ainda me ia obrigar a escová-las todinhas se lhes topasse uma partícula de cinza. Raios parta a mulher!

À vinda para cá, passei numa drogaria e comprei uma máscara para me proteger contra as manhosas das cinzas, mas não sei se será eficaz. Nas indicações só se falava em gás mostarda e pimenta, em cinzas nada.

De qualquer maneira, ainda gostava de saber quem é que autorizou à tal da nuvem o acesso ao MEU espaço aéreo.

E olhe lá, ò Sr. Eyjafjallajökull, tome qualquer coisinha porque isto de estar sempre a vomitar e a arrotar tem que se lhe diga.

Vacances

2010-05-06T18:56:00.006+01:00

Vou de vacances do blogue por uns dias porque valores mais altos se alevantam. O Lipes prometeu que me ficava a tomar conta do gato, do cão e do piriquito, mas não contem muito com isso porque ele é assim um bocado pró ocupadito (leia-se preguiçoso) e as promessas leva-as o vento, com uma pinta desgraçada.

Quando chegar, espero ainda ter gato, cão e demais criação. Espero também ter ainda o sofazito para recuperar da viagem.

Inté

Impressões sofarianas

2010-05-02T19:16:00.006+01:00

Ai se não tivesse prometido um lugar aqui no sofá para o Lipes...
Punha mais uma almofada...
Esticava mais as pernas...
Batia uma sorna com mais estilo, mas não vá ele chegar e apanhar-me a roncar...
Afinal o Lipes fica com o lugar para quê?
Nunca se senta...
Será que sou demasiado espaçosa?

Vou pôr uma almofada no lugar dele... sempre dá para pôr os pés... se ele chegar de repente dou-lhe um pontapé (à almofada, claro) e finjo que não é nada comigo.

Que seca

2010-05-01T14:38:00.010+01:00

Estive anos sem telefone fixo e a verdade é que não lhe senti falta nenhuma. Há pouco tempo, devido a uma mudança de operador de internet, caí na asneira de voltar a ser assinante da PT.

Apenas duas pessoas deveriam ter o meu número, porque apenas a essas lho comuniquei. Parece que os senhores da PT não pensam assim e além de me telefonarem por dá cá aquela palha, fornecem o meu número a meio Portugal!

Recebo chamadas da PT a perguntar se estou contente com o serviço. Recebo chamadas de empresas de crédito a "oferecerem-me" cartões. Recebo chamadas do Manelito mais velho a propósito de nada. Recebo chamadas que não quero e que não solicitei. Já pensei até em colocar aquele autocolante que diz "Publicidade não" no telefone, mas pareceu-me que eles não o iam ver. De qualquer maneira, estou farta!

A partir de agora atenderei assim e pode ser que me larguem a braguilha:

- trim, trim.
- Istoou.
- Bom dia, posso falar com...
- A minha sinhora nã tá.
- Ai não, que pena. Quando é que posso voltar a telefonar?
- Nã sê, a sinhora tá a modus qui num barco, chamado nã sê quê, a fazeri uma excursão.
- Mas não sabe quando volta?
- A minha sinhora nã me conta assim a vida toda dela e eu tamém nã pregunto. E olhi, tenho que ir esfrigar as panelas, q'ela gosta de tudo a leziri, por isso tenha uma munto boa tarde.

Selos; Sê-los; Celos (ciúme em espanhol)

2010-04-29T22:01:00.010+01:00

Vou-me deixar de esquisitices e aceitar os selos que, graciosamente, me ofereceram. Os que me conhecem de blogues anteriores sabem que normalmente não entro nesta corrente dos selinhos, mas hoje devo estar num dia mesmo bom.

Ora o primeiro selo veio da AVOGI (e as pulgas). Ora diz ela que este blogue é muito foto. Bom há gente assim, com gosto estranhos, mas "prontos", cada um come do que gosta.

Como não há bela sem senão, sim, porque isto afinal não é de forma graciosa, parece que havia as seguintes exigências:

1 - Colar o selinho no blogue.

2 - Citar as 3 lembranças mais fofas da minha infância.

3- Indicar seis blogues fofos.

Bem, relativamente à primeira exigência, quero aqui deixar expresso que me custou muito satisfazê-la. Primeiro não sabia que cola usar para colar o dito cujo, pensei em super cola 3 mas achei que podia correr o risco de nunca mais sair. Pretendi optar pela cola UHU, por temer um possível arrependimento na colagem, mas não encontrei o raio da cola em casa. Depois de muito pensar, decidi colar à moda antiga, com cuspo, pois então. Pronto, tá colado!

2 - Relativamente à lembrança mais fofa... está aqui um caso sério... lembro-me da almofada, do cobertor, do cachecol vermelho... do casaco felpudinho...

Se calhar não era esta a lembrança que se pretendia. Vou pensar de novo...

Ah, o colo da mamã, o cheirinho do pão feito pela avó materna e a minha chupeta (lembro-me de a encontrar aos seis anos e pregar-lhe umas valentes e saudosas chupadelas).

3 - E agora os famigerados donos dos blogues fofos. Ora deixa cá ver...

Red Nails (sim, porque ela adora selos e é tão fofinha, lol)
Cantinho da Casa (pela paciência em vir cá de vez em quando)
Beijinhos Embrulhados (já que estamos numa de troca de galhardetes)
Carapau (ainda que me vá rogar três pragas, mas as pragas dele não assustam ninguém)
AVOGI (porque está de castigo, obviamente)

E pronto, ainda que não sejam os 6 pretendidos, não desejo assim tanto mal ao restante pessoal que me visita.

O segundo selo veio no correio da Teresa dos Beijinhos Embrulhados. Diz ela que eu sou um exemplo para ela. Tadinha, é por isso que ela é assim. Pudera, com exemplos destes!

Bom, estou de acordo com isso de ser guerreira. No meu nome, que consta de quatro apelidos, os do meio são Guerreiro de Jesus. Creio, portanto, que andei na Guerra Santa, por isso está bem!

Mais uma vez havia umas tantas regras para cumprir:

1 - citar dois defeitos
2 - citar duas qualidades
3 - indicar uma música que seja ou esteja a ser a trilha sonora da minha vida

4 - uma frase que eu use como mantra.

5 - indicar seis bloguistas.

Quanto aos defeitos, depois de muito pensar e repensar, e não ter achado nenhum, decidi que tenho apenas uns defeitinhos: podia ser ainda mais bonita e jeitosa.

Qualidades, ai sinhor, tenho tantos predicados que nem sei. Pronto, modéstia à parte, faço crochet muito bem e pinto maravilhosamente (nem sei como não abro uma loja!).

Relativamente à questão da música, estou indecisa entre as imensas do saudoso Zé Cabra e as do Tone Carreira. Acho que fico mesmo com o José Cid, embora os santos da casa não façam milagres (mora a 2 km da minha pessoa) na sua "Nasci para a música".

Eu não uso mantras, uso mantas, lençóis, fronhas e quando estou mais moderna, um edredon. Por isso deve ser erro de quem inventou este selo pedir isto da tal mantra.

Quanto aos bloguistas, que agarre o selo quem o quiser, mas o mais certo é que fujam dele a sete pés.

O pesadelo

2010-04-26T16:09:00.002+01:00

Recebido via email.

No pesadelo, acordo, olho-me no espelho e descubro que sou vesgo. Procuro freneticamente nos bolsos, para ver minha fotografia no Bilhete de Identidade, para ver se sou realmente aquele. Acho um passaporte e descubro.... sou italiano...
Não pode ser, meu Deus!!!
Sento-me inconsolável numa cadeira. Mas não é possível!! É uma cadeira de rodas, o que significa que, além de ser vesgo e italiano, sou também deficiente físico!
É impossível, digo para mim mesmo, que eu seja vesgo, italiano e deficiente físico...
- 'Amoooooor!', grita uma voz atrás de mim. É o meu namorado.. Porra! Sou também maricas...!
- 'Foi você que usou a minha seringa?'
Ó Deus! Vesgo, italiano, deficiente físico, maricas e se calhar seropositivo!
Desesperado, começo a gritar, a chorar, a arrancar os cabelos E...
... Nãooo!!!!!
Sou careca!
Toca o telefone. É meu irmão, que diz:
- 'Desde que nossos pais morreram, tu não fazes outra coisa que não seja entupires-te de drogas e vagabundeares os dias inteiros! Procura um emprego, arranja algum trabalho!'
Que merda, descubro que também sou desempregado!!!
Tento explicar ao meu irmão que é difícil encontrar trabalho quando se é vesgo, italiano, deficiente físico, maricas, viciado, talvez seropositivo, careca e órfão, mas não consigo, porque....
Porque sou gago!!!!
Transtornado, desligo o telefone, com a única mão que tenho, e com lágrimas nos olhos, vou até a janela olhar a paisagem. Milhões de barracas ao meu redor...
Sinto uma punhalada no pace-maker: além de vesgo, italiano, deficiente físico, maricas, viciado, talvez seropositivo, careca, órfão, gago, desempregado, maneta e cardíaco, vivo também numa barraca...
Começo a ficar indisposto e a sentir um calafrio dirijo-me ao guarda-fato para apanhar um casaco, e para minha surpresa, quando abro a gaveta encontro uma camisa do...Sport Lisboa e Benfica.
Aí já é sacanagem...
Entro em desespero, pois além de vesgo, italiano, deficiente físico, maricas, viciado, talvez seropositivo, careca, órfão, gago, desempregado, maneta, cardíaco, vivo também numa barraca... e... Sou adepto do Benfica?
Puta que pariu!!!!
Nesse momento, o meu namorado regressa e diz:

- "Amooooooor ! vamos, senão chegaremos atrasados ao Conselho Nacional do Partido Socialista".

Desmaiei.....

Perdoai-nos senhor

2010-04-24T23:41:00.009+01:00

A traição é, provavelmente, um dos grandes dramas dos relacionamentos. Além de enfeitar, de forma mais ou menos bucólica, o frontispício de cada um, serve também como musa para diversas modalidades artísticas, todas elas ao melhor estilo da “dor de cotovelo”.

Segundo os estudiosos, a infidelidade conjugal pode ser classificada segundo três tipos:

- a traição como afirmação da feminilidade ou da masculinidade. Creio que será o caso dos traidores compulsivos que a todo o momento conquistam e descartam.

- a traição como desejo de novidade para vencer o tédio do casamento. Quanto a este campo, acrescento que já ouvi dizer que “Novidades só no Continente”, por isso o resto do território está livre de perigo.

- a traição como insatisfação afectiva. A senhora D. Madame Bovary do Flaubert já devia sofrer deste síndroma porque andava lá às voltas com uma tal duma insatisfação, que a compelia na busca de um amor romântico que não existia em parte nenhuma. Mas a senhora D. Madame era uma mulher de garra e não desistia de encontrar o seu gral.

Diz-se também por aí que se uma mulher quiser, será muito difícil a um homem resistir-lhe. Será? Acho esta afirmação demasiado forte, porque me parece que um homem não é apenas um pénis, ainda que essa parte anatómica ocupe demasiado espaço nas ligações sinápticas do seu cérebro.

De qualquer maneira, a traição é sempre deflagradora de sentimentos desagradáveis. Tiro o chapéu a quem consegue fazer deste amargo de boca, um limão e do limão uma limonada e depois engoli-la com muito gelo e açúcar.

Momentos

2010-04-24T19:45:00.008+01:00

A vida é feita de momentos, alguns guardamo-los toda uma vida. Há também outros de parca importância que rapidamente passam a murmúrios no nosso cérebro e desaparecem.

Um momento marcou a minha tarde e acabo de me aperceber que me tem ensombrado o espírito durante as últimas horas.

Algumas palavras trocadas num chat na internet geraram a confusão. É curioso como a palavra escrita pode ser poderosa e facilmente assumida, verosímil, e outras vezes tão frágil e desprovida de força. Reagimos às palavras, interpretamo-las de forma inconsciente até formarem alguma sequência de sentidos que facilmente imaginamos serem proferidos pelo nosso interlocutor. Algumas são banais e tão pouco nos afectam que rapidamente as esquecemos. Outras tocam-nos profundamente e gravamo-las religiosamente no nosso ser para delas nos voltarmos a servir. E voltamos a ouvi-las na nossa cabeça como se tivessem sido proferidas há instantes.

As palavras, que hoje proferi, transformaram-se pela rede, tendo afectado o meu interlocutor de uma forma que não era intencional. O mal entendido ficou esclarecido, mas as sensações, inconscientemente e involuntariamente provocadas, ficaram. Não há forma de apagar esses momentos, por muito breves que tenham sido e por muito bem esclarecida que tenha sido a situação.

Tratou-se apenas de uma confusão mas tal desencontro provocou sensações contraditórias, mesmo que durante alguns instantes apenas.

Outros momentos colocarão este em algum recôndito e obscuro lugar do nosso cérebro.

Mudanças

2010-04-24T17:50:00.008+01:00

Seguramente que os que me visitam já não estranham as modificações a que este blogue está sujeito. Muda de roupa e de nome consoante a música dos meus passos que, neste momento, andam incertos por aí. Andarão, também, por aqui, outros passos que não os meus, mas que a mim (a nós) me (nos) acompanharão nesta caminhada momentânea que é a vida.

Novos momentos se avizinham, os momentos do LIPES.

Há gostos para tudo

2010-04-21T20:56:00.008+01:00

Corria o ano de 1982, quando, devido ao trabalho dos meus pais, tivemos de mudar do Carregado para a Curia.

Quis o destino que eles alugassem casa aos que, posteriormente, viriam a ser os meus sogros. Estão a ver a festa, no andar de cima morava o que, mais tarde, iria ser o meu mais que tudo. No andar de baixo, morava a que, mais tarde, iria ser o mais que tudo dele. Mas este texto não reza sobre essa história, que deixarei para outra altura.

Os meus pais são originários do sul de Portugal, um do Algarve e outro do Alentejo, como tal têm alguns costumes diferentes dos da gente daqui, os bairradinos.

Nesta zona os caracóis abundavam porque apenas serviam de bucólico enfeite para as couves e demais seres amantes da fotossíntese. Um dia, depois de uma copiosa chuvada outonal, os ditos resolveram fazer uma maratona pela estrada fora. Eu e os meus pais, fanáticos e ambiciosos recolectores dessa espécie, metemos mãos à obra e apanhamos umas valentes sacadas. Depois da devida depuração, a minha mãe preparou o pitéu, montamos a mesa na pátio e fizemos um festim que até “mandava ventarolas”. Nesse entretanto, chegaram umas visitas para o andar de cima que, de soslaio, nos olharam muito espantadas. No dia seguinte corria pela aldeia inteira que os novos habitantes deviam ser muito pobrezinhos porque até caracóis comiam.

De uma outra vez, a propósito de um arranjo num armário da cozinha, mandou-se chamar um carpinteiro. Calhou chegar o profissional quando a minha mãe, diligentemente, preparava umas migas à moda do Alentejo. Pergunta ele:
- Vizinha, está a fazer comidinha para os cães?
- Estou, vizinho -responde ela, sorrindo.
-Os seus cães são uns sortudos – acrescenta ele – é que essa comidinha cheira mesmo bem!

O meu menino homem

2010-04-19T14:37:00.003+01:00

Hoje, Maria Teresa, o que escrevo é verdade.

Estou triste, cansada, desiludida. Hoje o meu menino homem teve um ataque epiléptico. Depois de um estrondo, fui dar com ele estendido no chão, a cadela ladrando desesperada, e o meu menino convulsionando e lutando inconscientemente contra a falta de ar. E eu impotente, sempre impotente. Antes cabia-me nos braços, hoje sou eu quem cabe nos braços dele. Antes pegava-lhe ao colo e deitava-o confortavelmente numa cama, hoje, só lhe pude amparar a cabeça, impedindo que se magoasse mais.

O meu menino nasceu bonito e de aspecto saudável. Eu, com 21 anos, desejei-o, escolhi-lhe o nome e planeei-lhe toda uma vida. Pouco meses depois, surgiram os primeiros sintomas de que algo estava mal. Seguiram-se anos de diagnósticos furados, muitos medicamentos errados e sonhos frustrados.

Na escola, o meu menino não lia, o meu menino não aprendia, mas era feliz, brincava e sorria. Hoje, com quase 23 anos, o meu menino homem podia ser qualquer coisa, talvez músico, talvez engenheiro (adivinhando-lhe os gostos). Hoje, o meu menino homem, pede-me que lhe arranje uma namorada loura, joga playstation e vê futebol.

Hoje o meu menino homem é autónomo nas coisas básicas, mas não sabe atravessar a estrada.
Hoje o meu menino homem depende de mim, amanhã será das irmãs.

Amanhã não estarei cá, mas ele sim e não perceberá porque o abandonou a mãe.

Composições

2010-04-18T21:44:00.003+01:00

Este texto vem a propósito de um post da Maria Teresa, a quem prometi uma explicação que não cabia num comentário.

Na Escola Primária não me lembro de fazer composições acerca das estações do ano, férias e demais torturas. Não sei se não as fiz, ou se não me quero lembrar delas.
Lembro-me de fazer composições sobre “Se eu fosse uma nuvem…”; “Se eu fosse um comboio…”; “Se eu fosse uma gota de água”.

No 2º ciclo, lembro-me essencialmente de desenvolver e terminar histórias. O professor lia parte de um determinado texto e a nós competia-nos a tarefa de o desenvolver. Lembro-me de nos rirmos muito acerca das aventuras mirabolantes que nos saiam da pena e que depois eram lidas para a turma.

Do 3º ciclo, não me lembro de grande coisa. Lembro-me de só me apetecer escrever sobre ficção científica e de quando não tinha tempo para acabar o solicitado, escrever “continua no próximo episódio” como se de uma série se tratasse.

Fiz duas vezes o décimo ano, uma delas com 15 anos e outra com 27. Nesse nível de escolaridade, por caricato que pareça, tive o pior e o melhor professor de Português. A pior, a do meu primeiro 10º ano, chamava-se Branca, talvez pela esperança ou fulgor que os pais viam nela, porque para mim era muito Negra. Lembro-me que em Janeiro nos pediu uma composição subordinada ao tema “A minha consoada”. Esmerei-me, sei que me esmerei e fiz uma composição onde da Consoada apenas aproveitei a data. Passados todos estes anos ainda me recordo que a história estava relacionada com alguém que não pôde ir passar a consoada com quem desejava porque foi surpreendido no caminho por espíritos, lobisomens e demais “sobrenaturalidades”.

Quando recebi a composição, vi, escarrapachadinho, assinadinho e tudo, um valente de um oito. Oito, porquê?, interroguei-me nada habituada a estas lides. Perguntei-lhe a razão e a professora disse-me que não tinha pedido um tema livre e que eu não tinha respeitado o tema. Respondi-lhe que, do meu ponto de vista, tinha cumprido o tema, só não me tinha era apetecido falar em filhoses e bacalhau. E que como não tinha incorrecções achava muito injusta a classificação obtida. O mais que consegui foi que me desse 10, a mim, eu, je, a precursora da Saga Vampiresca agora tão em voga.

De qualquer maneira esse foi um ano para esquecer, qual Midas, a senhora conseguia tornar tudo em que tocava intragável. Espero que já algum dia lhe tenham dito, ou que já tenha aprendido por si própria, que se os alunos GOSTAREM, APRENDEM. Está no ofício do professor o despoletar desse gosto.

(Ainda) Meu amor

2010-04-17T22:55:00.006+01:00

Lembras-te de quando me tocavas com os lábios molhados e quentes o ouvido e me sussurravas amor eterno? Lembras-te quando, pelas manhãs, me atiravas um beijo desde a porta do quarto e me dizias até logo, piscando-me o olho e prometendo-me o delírio? Lembras-te quando me dizias que eu era a única, aquela, a tal, a insubstituível? Lembras-te?

Lembras-te do dia em que deixaste de me atirar o beijo matutino? Lembras-te da última vez da tua pele ansiando pela minha? Lembras-te de te esqueceres de mim?

Lembro-me do dia em que chegaste mais cedo e eu, crente, pensei que vinhas por mim. Enrolaste apressadamente a vida de nós numa mala pequena e foste-te, não me deixando mais do que a tua intacta lembrança.

Contagem (depois da meia noite) crescente

2010-04-13T22:44:00.006+01:00

Há quarenta e quatro anos, ao invés de uma estrela especial, uma valente trovoada anunciou a chegada de uma bebé magricela e chorona.

Essa ex-bebé, ex-magricela e ex-chorona decidiu que hoje seria o último dia em que inspiraria, por seu livre arbítrio, benzeno, nitrosaminas, formaldeído e cianeto de hidrogénio.

Além dos 22 anos em cada perna que já detém, a ex-bebé, ex-magricela e ex-chorona, decidiu que também queria ter a mesma quantia em cada braço. Posto isto decidiu submeter-se, desta vez, a uma contagem crescente, contando, daqui adiante, os dias em que essas substâncias estiverem ausentes.

E que as boas intenções não as levem os ventos! (e assim a ajudem os amigos da ex-bebé, ex-magricela e ex-chorona, incutindo-lhe responsabilidade, força de vontade e coragem. Ela conta também com eles.)

Caminhada em Sever do Vouga (Silva Escura)

2010-04-12T17:04:00.003+01:00

Euzinha, que costumo andar muito... de carro... e que a pé não dou mais do que os passos necessários para entrar no dito, decidi-me a arrastar a família e uma amiga para uma caminhada de 10,5 que acabaram por ser quase 13 QUILÓMETROS (o uso de maiúsculas deve-se ao facto de me terem parecido quilómetros muito grandes, por isso acho que se fossem medidos por mim, seriam, no mínimo, uns 25).

Ah pois! Às 10 da matina lá estávamos nós, no lugar acordado, munidos de "armas" (aguinha e paparoca) e bagagens, esperando pelos demais convivas. Pouco depois lá seguimos (tardiamente para o dia de sol que estava) e palmilhamos aquela serra danada, que parecia não ter fim.

No entanto, embora principiantes no desporto, conseguimos fazer os terroríficos quilómetros todinhos, sem direito a chamadas aos bombeiros, helicóptero de inem ou empurrões dos parceiros, mas com os bofes a saírem pela boquita em larga escala.

Hoje doi-me da pontinha do dedito grande do pé até às nádegas. (Esqueçam, esta parte não era para referir).

Hoje estou como se nada fosse e estou até a pensar em convidar a minha amiga para irmos dar uma voltinha ao Bussaco. Uma passeata ligeira de 20 km, mais coisa, menos coisa. As pernas o dirão!

Certas profundidades destes degraus

2010-04-09T22:32:00.009+01:00

Hoje ao escrever um comentário acerca da Margarida Rebelo Pinto, saiu-me esta profundíssima frase:

Mais vale ler merda que não ler merda nenhuma.

E não é que é verdade?! Ao menos desenvolvemos o sentido crítico.

Da mesma forma este filosófico pensamento é válido para a escrita. Mais vale escrever merdas sem jeito que não escrever merdas nenhumas. É isso que aqui faço. Ao menos consulto o dicionário de vez em quando!

PS. Esquecia-me de dizer que faltam só 4.

Alberto, o descorçoado

2010-04-09T22:13:00.007+01:00

A pedido de muitas famílias, aqui vai a triste história do Alberto, o vizinho da Idália (da Redzinha) depois do episódio das rosas encarniçadas.

Retirou da parede do quarto, com sumo cuidado, todas as fotos de Idália que, durante anos, lhe tinha tirado à socapa.

Embalou todos os objectos e envolveu meticulosamente as mobílias más frágeis com plástico de bolhas. Sentou-se no sofá e ligou à transportadora para, mais uma vez, conferir a hora da mudança.

Olhou, pela enésima vez, pela janela da sala esperando vê-la deslocar-se pela sua casa seminua, como era seu hábito. Nem um vislumbre da sua pessoa. Está na casa do gajo das rosas encarniçadas, pensou enraivecido. Parva de merda.

Procurou saber de cor tudo o que não queria esquecer, o seu rosto, o seu jeito agreste, a forma como mordia o lábio, o peito alto, o porte elegante a jeito de bailarina. Guardou na memória também a casa, a sala que via da sua, a roupa que esvoaçava no estendal, o cão irritante que, de dia, morava na varanda.

Sentiu remorsos das vezes que não a convidou para sair, das tantas vezes que se queixou das rosas oferecidas por outrem, mas não lhe ofereceu nenhumas, das vezes que se queixou do latir guinchado do cão.

Ouviu o toque da campainha anunciando a chegada dos homens da mudança e sentiu remorsos mas escolheu partir.

Carta a nós

2010-04-09T13:43:00.009+01:00

Querida Teresa

Dizes-me tu, na tua última carta, que vais, por auto-gestão, tentando adentrar-te na escrita ficcionada. Desculpas-te, acrescentas que a tua formação está longe de ser de Letras e referes que tiveste péssimos professores de português. Dizes-me que já pensaste em inscrever-te num curso de escrita criativa mas, nesta altura da tua vida, a ideia de horários fixos agonia-te.

Eu, nem disso posso fazer desculpa. Sou de Letras e tive meia dúzia de professores excelentes, quatro dos quais de português ou de disciplinas relacionadas.

Comecei bem, do segundo ciclo lembro-me de um professor fabuloso chamado Mário Calçada. Gostei tanto dele que ainda hoje, passados tantos anos, lhe recordo o nome, a cara e algumas das aulas. Procurei-o, inclusive, no “Cara de Livro” mas, infelizmente, não o encontrei.

Mais tarde, já no 10º ano, tive outro professor de quem guardo excelentes recordações, Joaquim Jorge Carvalho.

Na universidade tive uma professora também de se tirar o chapéu, Ana Paula Arnault, que nos orientava nos meandros da Literatura Portuguesa I (contemporânea). Tive também o prazer de conhecer Camões, Gil Vicente e outros amigalhaços, pela mão de outro professor de excelência, Cardoso Bernardes.

O que tornava estes professores diferentes dos outros, não era a sua superior formação académica, era a forma como nos conseguiam transportar para dentro da literatura. Era o facto de trazerem a alma consigo, diferença colossal entre fazer as coisas por gosto ou por obrigação.

Nenhum destes professores de que falo me ensinou as técnicas da escrita criativa. O que estes professores conseguiram foi transmitir-me o gosto que sentiam pela literatura. Obrigada Caríssimos Senhores Professores.

Maria Teresa, não tendo tu o prazer e a sorte de teres tido professores destes, o teu auto didactismo é genial. Tiro-te também o chapéu e crê que teria gostado de ter sido tua aluna. Seguramente.

Até breve e espero notícias tuas.

Beijinhos (embrulhados ou não).

Faltam 5

2010-04-08T16:41:00.001+01:00

Começa agora a contagem decrescente.

Rosas encarniçadas

2010-03-31T22:18:00.009+01:00

Ao ler a pincelada 348 da minha amiga Redzinha, ocorreu-me como veria o vizinho da Idália o episódio das rosas.

Ele (pensando)
Não há quem entenda as mulheres, raios as partam. Armada em importante. Quem será o gajo das rosas encarniçadas?

Ela (acerca das rosas cogitando)
Ele ama-me. Só pode. Tanta rosa vermelha. Vermelho é paixão. Mas porquê agora, passado tanto tempo?

Ele (descendo as escadas e cruzando-se com ela no patamar)
- Bom dia, Idália. Estás com um ar fresco.

Ela (desejando não se ter cruzado com ele)
- Bom dia, Alberto. Fresco? Só se for do frio, que não acaba.

Ele (esmiuçando)
- Tens uma florista por tua conta? É um ver se te avias de encomendas a chegar aqui.

Ela (da questão fugindo)
- É, gosto da casa enfeitada. Até logo, Alberto.

Ele (tentando)
- Um dia destes ainda te ofereço um ramo de rosas.

Ela (já subindo)
- Oferece-me agora nos anos.

Ele (descendo)
- Mas agora não fazes anos.

Ela (desconversando)
Então não faço, faço 30 que te aturo.

Ele (amuado, pensando)
Se não fosses tão boa… enfiava-te era as malditas encarniçadas num certo sítio.

Isso é que era!

2010-03-31T11:28:00.003+01:00

Num país fervoroso fazedor de leis como o nosso, parece impossível que ainda não se tenha legislado algo impedindo os filhos de saírem do ninho antes dos 45 anos, no mínimo.

Histórias do arco da velha

2010-03-28T22:17:00.011+01:00

Há coisas que é preciso esclarecer, outras é conveniente que fiquem guardadas.

Este blogue, independentemente da qualidade, tem apenas como função o simples exercício literário. O que aqui deixo não é mentira. É uma realidade deturpada. São coisas diferentes, mas não antagónicas. Se a muitos parece real, tanto melhor, é sinal de que o que escrevo é verosímil, um dos pressupostos da escrita. Isto não sou eu, sou eu escrevendo, já o disse anteriormente e repito.

Este blogue podia ser Sherazade a encantar o rei Shahryar. Podia ser Paulo e Virgínia a morrerem de amores. Podia ser o Manuel e a Maria que vivem a vida infelizes. Podia ser fogo e paixão, ódio e medo. Podia ser mil coisas se a mentora estivesse para aí virada. Por lhe faltar o traquejo e o harpejo, este blogue é apenas o que é, histórias.

A febre do Farmville à noite (e de dia também)

2010-03-28T21:41:00.005+01:00

"O problema aconteceu na cidade de Plovdiv, na Bulgária, quando diversos conselheiros do conselho foram apanhados não a rever contas e analisar os problemas do município mas sim a plantar batatas e a enviar vacas cor-de-rosa como gift para os seus parceiros de Quinta FarmVille." daqui

Não me venham cá dizer que o Farmville não é jogo para pessoas cultas e bem posicionadas na vida. Eu vi logo, mal topei com o joguinho, que era coisa para mim, pessoa doutíssima. Agora, com tão ilustres vizinhos, é que não arredo pé do Cara de Livro, (como diz a minha amiga Redzinha) não vão eles, em vez de uma vaquinha cor de rosa, enviar-me um lugarzinho no parlamento. Sempre tinha mais tempo para jogar!

"As palavras são como punhais"

2010-03-28T14:29:00.005+01:00

Eu:

as palavras escorrem-me da boca como uma torrente invernal.

Tu:

apanha-las, limpa-las e seca-las. Guarda-las na gaveta vermelha.

Eu:

arrependo-me delas e não quero que as guardes.

Tu:

abres a gaveta e pões-lhes um pacote de pó desumidificador, para que se conservem melhor. Um dia precisarás delas e quando delas já não me lembrar, tiras o pó de uma após outra e ofereces-mas de volta.

Degraus submarinos

2010-03-27T15:06:00.004Z

Há dias em que penso que mais valia dormir todo o dia e acordar apenas no dia seguinte.
Nesse calendário, alinham-se os astros com o simples propósito de me lixar o juízo. Hoje, apetece-me bater as portas com uma força brutal e ir passar o resto do dia ao inferno. Não seria pior e talvez gozasse férias.

O desacordo do acordo

2010-03-24T21:18:00.014Z

Tirando o facto de não me terem pedido o meu acordo, eu nem estou em desacordo com o acordo ortográfico.

A minha língua tornou-se oficial por decreto do falecidíssimo D. Dinis das Naus a Haver. D. José também lá foi meter o bedelho para a tornar mais distinta do castelhano (abençoado seja, que me deu emprego). Em 1911, por a acharem retrógrada, também lá decretaram umas tantas coisitas. Durante o Estado Novo decretaram-se mais umas mudanças, por isso que mal faz mais uma e não certamente a última?

Além disso, quantas menos letras tivermos que escrever, menos erros damos, não é? Grande parte dos acentos ortográficos são já espécie em vias de extinção, por isso venha lá o acordo que me poupa trabalho na correção dos testes.

Parece-me, também, uma parvoíce dizer-se que este acordo é apenas uma cedência ao Brasil. Embora existam cedências, e qual é o acordo onde não as existem, basta olhar para o que muda para se ver que o que está em jogo é uma adequação do escrever ao falar português. Pela razão de pronunciarmos o c de facto é que vamos continuar a escrever facto. Pelo facto de não pronunciarmos o p de acepção é que o vamos deixar de escrever. Se se tratasse apenas de cedências ao Brasil, facto passaria a ser fato e aceção escrever-se-ia acepção, porque esse p, no Brasil é pronunciado. Trata-se de escrever, assim como pronunciamos, as nossas palavras.

Uma das coisas que mais me irritam neste processo é que me digam que vai ser muito difícil, que se vai dar muitos erros, que as pessoas não se vão abituar. Hoje, por exemplo, não se convive bem com o euro? Convive-se, mas antes dizia-se que ia ser uma grande confusão. Só não se muda o que não se quer mudar e ponto final.

Repare-se que este texto foi escrito de acordo com o acordo ortográfico e, por fora, não se nota grande coisa! Digo por fora porque o meu computador não achou o texto correto e queixou-se muito dizendo que se lhe complicava o sistema, que se lhe desarranjava o ábito das cores fixas para determinadas incorreções. Mas que sabe ele? Vai ao médico e pronto, que aqui mando eu!

O que interessa agora é deixarmo-nos de lamúrias e começarmos, neste tempo de abituação que nos deram, a utilizar o dito acordo. Ao escrever este texto tive dúvidas nas formas do verbo haver, nomeadamente houve e há, que optei por substituir por conjugações do verbo existir. Provavelmente, dúvidas como estas acontecerão amiúde, mas nada como o treino e a leitura do próprio para as resolver. Mãos à obra porque o que está decidido, decidido está!

A cor do horto gráfico

2010-03-22T22:14:00.003Z

Última actualização do dicionário de língua portuguesa - novas entradas:

Abismado: sujeito que caiu de um abismo
Pressupor: colocar preço em alguma coisa
Biscoito: fazer sexo duas vezes
Coitado: pessoa vítima de coito
Padrão: padre muito alto
Estouro: vaca que sofreu operações de mudança de sexo
Democracia: sistema de governação do inferno
Barracão: proíbe a entrada de caninos
Homossexual: sabão em pó para lavar as partes íntimas
Detergente: acto de prender seres humanos
Eficiência: estudo das propriedades da letra F
Halogéneo: forma de cumprimentar pessoas muito inteligentes
Expedidor: mendigo que mudou de classe social
Luz solar: sapato que emite luz por baixo
Cleptomaníaco: mania por Eric Clapton
Tripulante: especialista em salto triplo
Aspirado: carta de baralho completamente maluca
Destilado: do lado contrário a esse
Pornográfico: o mesmo que colocar no desenho
Coordenada: que não tem cor
Testículo: texto pequeno

(via mail)

Step by step (post vivo)

2010-03-22T21:12:00.018Z

Há aqueles que fazem a vida subindo alegremente degrau a degrau.
Também há os que a sobem devagarinho, penosamente, mas que, a custo, vão subindo.
Contrariamente a estes, há outros que apenas descem. E outros, ainda, que sobem todos os degraus às costas dos outros. Há também os que a sobem de elevador. Estes, os últimos dois, são espécimes em reprodução desenfreada.

Há ainda aqueles que passam a vida tropeçando, caindo, levantando-se, voltando a cair, levantando-se, tropeçando e que não passam nunca do mesmo degrau. A esses, raça que não passa da cepa torta, pertenço eu e, ao menos, não envelheço!

Há outros, porém, que quanto mais sobem, mais descem, mais caem, mais se levantam, mais fodidos ficam. Há ainda outra raça, os indecisos, que caem, levantam-se, são empurrados, mas não sabem bem o que lhes acontece. Será porque o que ocorre amiúde, passa a ser rotina, ou porque, de tanta mazela, já não se sentem?

Nota: este post vai sendo acrescentado consoante os comentários vão chegando.

De degrau em degrau

2010-03-20T23:13:00.005Z

Quando o tempo que me resta é insuficiente para fazer o que desejo, desço um degrau.
Quando tu não estás e tenho saudades, desço mais um degrau.
Quando o prometido não chega e o aborrecimento não vai, dou um pontapé num degrau.
Neste preciso momento, desço o milésimo terceiro degrau ABAIXO DE ZERO (a pé).

Kit de emergência transmontano

2010-03-19T22:31:00.000Z

Apenas um baldinho

2010-03-15T19:58:00.001Z

Há algum tempo escrevi isto acerca da mais velha profissão do mundo. Não tenho nada contra, nem a favor. Cada um sabe de si e já está.

No seguimento desta argumentação, também não deveria ter nada contra o que vi hoje, mas não consigo deixar de ter, embora não tenha nada com isso.

Todos os dias passo duas vezes por um local onde estas senhoras abundam. Todas as vezes que passo, olho para elas, movida por uma curiosidade que eu própria não percebo. Quase sempre as vejo desocupadas, apenas dedicando o tempo a umas chamadas telefónicas ou dizendo adeus a um ou outro camionista.

Hoje, ao passar, reparo que uma delas parece acertar os pormenores com um cliente e o cliente é um dos meus vizinhos.

Nunca perceberei o que leva um homem, com uma mulher gira, nova, sem problemas de saúde que se conheçam, a socorrer-se deste tipo de esquemas. Percebo que não procure nada mais do que sexo, mas não entendo como pode não ter problemas em adentrar-se numa situação onde a mulher não tem meios para proceder a quaisquer medidas de higiene (imagino que nos pinhais não haja sanitários públicos) e onde o homem não se importa minimamente com isso.

Tudo isto fez-me lembrar África. Nos mercados vende-se cerveja e existe apenas um copo e um balde de água. Cada cliente bebe do mesmo copo que depois é “meticulosamente” passado pela água do balde que só é mudada ao fim do dia.

Posições sexuais e seus pecados

2010-03-12T14:24:00.009Z

Retirada do livro: "Castigo Divino" da Igreja Universal do Reino de Deus - (Edir Macedo)

Vejam os comentários sobre o pecado das seguintes posições sexuais:

Posição de quatro:
É uma das posições mais humilhantes para a mulher, pois ela fica prostrada como um animal enquanto seu parceiro ajoelhado a penetra. Animais são seres que não possuem espírito, então o homem que faz o cachorrinho com sua parceira fica com sua alma amaldiçoada e fétida.

Sexo Oral:
O prazer de levar um órgão sexual à boca é condenado pelas leis divinas. A boca foi feita para falar e ingerir alimentos e a língua para apreciar os sabores. A mulher, engolindo o sêmen, não vai ter filhos. E o homem somente sentirá dores musculares na língua ao sugar a vagina de sua parceira.

Sexo Anal:
O ânus é sujo, fétido e possui em suas paredes milhões de bactérias. É o esgoto propriamente dito. No esgoto só existem ratos, baratas e mendigos.. A pessoa que sodomiza ou é sodomizada se iguala a um rato pestilento.. .
Seu espírito permanece imundo e amaldiçoado.
Mas o pior é quando o ato é homossexual, pois o passaporte dessa infeliz criatura já está carimbado nos confins do inferno...

Vejam a maneira certa de se relacionar sexualmente, segundo a cartilha:

Posição recomendada:
O homem e a mulher devem lavar suas partes com 1 litro de água corrente misturado com uma colher de vinagre e outra de sal grosso.

Após isso, a mulher deve abrir as pernas e esperar o membro enrijecido do seu parceiro para iniciar a penetração. O homem, após penetrar a mulher, não deve encostar seu peito nos seios dela, pois a fêmea deve estar: Orando ao Senhor para que seu óvulo esteja sadio ao encontrar o espermatozóide. ..

Depois do ato sexual:

Os dois devem orar, pedindo perdão pelo prazer proibido do orgasmo.

Como penitência:
O açoite com vara de bambu é aceite como forma de purificação.

Comentário próprio: diz o Senhor Bispo que depois do acto em si, os dois devem orar, pedindo perdão pelo prazer que tiveram.Pergunto eu: qual prazer, qual orgasmo?

Se para o homem, coitado, depois de tanta privação, contenção e preocupação pela frustração que a companheira deve estar a sentir, ainda conseguiu um orgasmo, então não merece ser penitenciado pelo prazer porque, por certo, sofre de ejaculação precoce.

A mulher só terá de se penitenciar devido a alguma coceira que teve, porque orgasmo, Sr. abençoado bispo, só em sonhos (purificados, é claro!).

Ele há cada uma, que venha o diabo e escolha!

Nota: texto, excepto o meu comentário, recebido via email. Como tal nem sei se tal livro existe e pouco me interessa. Deixo aqui o texto apenas como curiosidade e porque me fez lembrar a Idade Média onde um casal copulava resguardado por um lençol que tinha um pequeno orifício que servia para introduzir o membro reproductor, evitando-se, assim, o toque do resto dos corpos, bem como a visão da nudez alheia.

Quase, quase...

2010-03-10T17:45:00.003Z

Ontem estive quase, quase lá. Tão próximo do estar como um sujeito ou um advérbio e, não obstante, tão longe como um gerúndio cansado.

Seriam umas onze quando me interpelam e me avisam que o director me esperava no gabinete. Solicita, disse que ia apenas acabar o incipiente café e que já lá iria.
Depois de devidamente anunciada, não fosse a hierarquia amuar, entrei nos seus domínios.
- Bom dia. Querias falar comigo…
- Olá. Olha, telefonaram-me a perguntar se podias ir ao tribunal…
- Ao tribunal?
- Sim, parece que precisam dos teus serviços…
- Para quê?
- É pá, têm lá uns gandulos estrangeiros que não pescam nada de português e só falam espanhol. Precisam de alguém para ir lá fazer a tradução…
- Fazer a tradução…uhum… de quê?
- Do interrogatório. Precisam de interrogar os gajos. Estás disposta?
- Estou. Parece-me interessante a ideia. Mas olha, entro às 14h20…
- Sim, mas é Orientação Educativa, posso dispensar-te disso.
- Mas às 15h20 tenho de dar um teste numa turma e tenho de estar despachada antes disso.
- Ok. Vou ligar para lá e depois digo-te.

Saí, rindo-me, silenciosa mas compulsivamente. Achei a experiência, que se adivinhava, um primor.

E aguardei. E aguardei. E continuei aguardando.
Aguardei até mais não poder e entrei na aula para dar o tão menos interessante teste.

Hoje, ao dar de caras com o director, perguntei:
-Então? Depois não disseste nada…
- Pois não, desculpa. Telefonaram-me para me dizer que tinham resolvido a situação e eu quis falar contigo para te descansar, mas meteram-se outros afazeres e esqueci-me.

Como se eu tivesse alguma coisa “cansada”. Lá se foi a minha experiência interessante, pensei.

A raça do alentejano

2010-03-07T20:05:00.003Z

Como é um alentejano?
É, assim, a modos que atravessado.
Nem é bem branco, nem preto, nem castanho, nem amarelo, nem vermelho....
E também não é bem judeu, nem bem cigano.
Como é que hei-de explicar?
É uma mistura disto tudo com uma pinga de azeite e uma côdea de pão.

Dos amarelos, herdámos a filosofia oriental, a paciência de chinês e aquela paz interior do tipo "não há nada que me chateie";
dos pretos, o gosto pela savana, por não fazer nada e pelos prazeres da vida;
dos judeus, o humor cáustico e refinado e as anedotas curtas e autobiográficas;
dos árabes, a pele curtida pelo sol do deserto e esse jeito especial de nos escarrancharmos nos camelos;
dos ciganos, a esperteza de enganar os outros, convencendo-os de que são eles que nos estão a enganar a nós;
dos brancos, o olhar intelectual de carneiro mal morto;
e dos vermelhos, essa grande maluqueira de sermos todos iguais.

O alentejano, como se vê, mais do que uma raça pura, é uma raça apurada.
Ou melhor, uma caldeirada feita com os melhores ingredientes de cada uma das raças.
Não é fácil fazer um alentejano.
Por isso, há tão poucos.

É certo que os judeus são o povo eleito de Deus.
Mas os alentejanos têm uma enorme vantagem sobre os judeus:
nunca foram eleitos por ninguém, o que é o melhor certificado da sua qualidade.

Conhecem, por acaso, alguém que preste que já tenha sido eleito para alguma coisa?
Até o próprio Milton Friedman reconhece isso quando afirma que
«as qualidades necessárias para ser eleito são quase sempre o contrário das que se exigem para bem governar».
E já imaginaram o que seria o mundo governado por um alentejano?
Era um descanso...

Nota: recebido via email. Enviado por um quase minhoto casado com uma alentejana, que por acaso, sou eu.

Lustre

2010-03-04T22:06:00.005Z

De momento tenho o ressonador em Angola na zona dos diamantes, mas nem por isso tenho mais luz aqui em casa ou anéis nos dedos...

Violência doméstica

2010-03-01T23:40:00.005Z

À hora exacta das couves e das batatas molhadas, chega a casa. Pendura as chaves no chaveiro, o casaco no cabide, passa brevemente pela casa de banho e dirige-se à cozinha.

Sem um carinho, atira: - Fernanda, o comer está pronto?

Fernanda responde entre dentes que sim e chama os filhos para a mesa.

A garrafa do vinho? - pergunta a maus modos.

Mastiga-se o silêncio, as batatas e o medo.

A garrafa do vinho, já disse! – remata, peremptoriamente.
Ó homem, deixa lá isso. Olha o que disse o doutor.
Quero lá saber do doutor ou meio doutor. Dá-me o vinho!
Fernanda levanta-se e traz-lhe o vinho sabendo, inequivocamente, o que se avizinha.

Ai homem que és a nossa desgraça, lamenta-se angustiada, olhando os filhos de soslaio.

Nota: A violência doméstica é um problema universal que atinge milhares de pessoas, na maioria das vezes de forma silenciosa e dissimulada. Trata-se de um problema que acomete ambos os sexos e não costuma obedecer a nenhum nível social, económico, religioso ou cultural específico, como poderiam pensar alguns.

A caixa de música

2010-02-28T21:08:00.005Z

Assim que chegava à velha aldeia, à primeira oportunidade corria para casa da sua vetusta tia. A razão primordial não era a saudade que sentia da tia, mas a saudade que tinha do objectivo mais bonito que conhecera em toda a vida.

Mal entrava em casa, cumprimentava a tia de raspão e dirigia-se à sala dos fundos. Antes de qualquer acção mais movimentada, primeiro olhava-a, como que confirmando que realmente existia. Depois, a medo, não fosse a magia quebrar-se, rodava a corda e, embevecida, deixava-se envolver pelo seu melancólico som e a sua vista perdia-se na dança da pequena bailarina que saía da caixa. Durante dois minutos e alguns segundos era feliz.

Quando a corda acabava, rodava novamente o manípulo e, mais uma vez se tornavam cúmplices. Sim, acreditava que esse era também o momento mais feliz da bailarina, os breves momentos em que a deixavam bailar, depois de tantas horas de espera.

Nunca conseguira satisfazer o desejo de vê-la bailar até ao limite do cansaço. Quase sempre a tia a interrompia e reclamava a posse da ilusão.

- Menina, isso não é para estragar. Veio de França. É muito caro e não é brinquedo de crianças.

O tempo não se detém e muito mais tarde, a filha mais velha, sabedora dos anseios maternos, calcorreou meia cidade com uma pesada caixa de música para lhe oferecer no Natal.
A mãe desembrulhou a prenda e de imediato os olhos encheram-se de lágrimas. A filha sorriu convicta da felicidade da mãe. À mãe, as lágrimas continuavam a lavar-lhe o rosto, mas, contrariamente ao esperado, de frustração e infelicidade egoístas.

À prenda, uma caixa de jóias com música, faltava o essencial da magia, a pequena e doce bailarina, vestida de tule.

Morra a data, pum, pum, pum

2010-02-26T20:54:00.003Z

Uma fotografia é, supostamente, uma janela aberta. Através delas, tanto da janela, como da foto, podemos tornar nosso o que vemos. Quando uma fotografia tem data, tanto ela, como o momento a que se refere, ficam datados, impedindo, aos outros, a sua apropriação. O momento retratado torna-se apenas do fotógrafo, porque só ele esteve, naquele momento, lá.

Para os demais, é como espreitar pela janela dos outros e imiscuir-se nos seus momentos mais íntimos. Não é agradável.

Façam-me o favor de desactivaram essa aplicação. Morram as datas nas fotos! Pum!

Um pouco mais de azul e eu era além, já dizia o M. Sá Carneiro que, a ver pelas fotos, sofria do mesmo mal que eu!

2010-02-24T18:23:00.010Z

Não sei em que noite ou dia fui feita. Sei, apenas, que houve uma certa atrapalhação na arrumação dos meus genes. Uma vez que nasci 9 meses e um dia depois de os meus queridos progenitores se terem casado, poder-se-á ter dado o caso da arrumação ter sido feita depressinha demais. Não sei!

Sei que tenho genes de uma progenitora de fazer parar o trânsito. Loura, lindíssimos olhos verdes e uma carinha e corpo larocos que, a elas, fazia suspirar de inveja, a eles, de outras coisas.

Sei que tenho genes de um morenaço com pinta de actor que era o terror dos pais e o sonho das filhas.

Sei também que quando nasci, a minha mãe, olhando-me desconsolada, disse: queria muito ter uma menina, mas feia como esta é que não.

Sei que era para me chamar outra coisa, mas deram-me este nome, porque pelo menos tinha bela.

Sei que sempre me atribuíram as parecenças de uma avó, que nunca conheci, excepto em fotografia, mas sempre referiram que não lhe chegava aos calcanhares.

Sei que tenho um primor em forma de prima direita e com a qual dizem que sou levemente parecida (levemente, note-se).

Ainda bem que sou filha única, imagino a irmã que aí viria e a inveja que por aqui havia.

Afinal, pá, que é feito dos genes da gente bonita que tenho na família e que deviam ter passado para mim? Que é deles, pá?

Gafanhotos

2010-02-20T15:50:00.003Z

Chegara manso, qual gafanhoto de inverno. Fugiu-lhe ao olhar directo, pegou no jornal e sentou-se à lareira.

- Onde estiveste? – perguntou ela, secamente, enquanto dobrava as camisas.
- Pensando na vida, Natália, pensando na vida.
- E que concluíste?
- Que a pele é inútil se não fala o idioma do ardor e da água.
- Molhaste os pés e picaste-te nas ortigas?
- Não.
- És complicado, homem. Deixa-me passar a roupa.

Antes eras tão linda!

2010-02-19T21:57:00.003Z

- Chega-te para lá.
- Ora essa, já nem na minha cama posso estar como quiser? E chego-me para lá, porquê?
- A tua presença atrofia-me.
- Merda de vida!
- Mais vale teres esta, que vida nenhuma. Vá, chega-te para lá.

2010-02-18T23:07:00.005Z

A pele é inútil se não fala o idioma do ardor e da água.

Ensina-me o verbo, retira-me o silêncio. Leva-me ao grito.

Ainda a propósito do amor

2010-02-17T22:13:00.005Z

Cuida do nosso filho – foram as suas últimas palavras, ditas entre golfadas de sangue.
- Não me deixes, não me deixes - repetiu ele vezes sem conta. Mas ela deixou-o, depois de pouco mais de doze anos de vida em comum.
Andou louco, perdido, meses a fio. Não cuidou dele, nem do filho e apenas disso se deu conta quando o petiz, a quem estava atribuída a tarefa de cozinheiro, se confundiu nos garrafões e cozinhou o almoço com petróleo em vez de azeite.
Isto não é vida para o meu filho. Devo-lhe isso, a ele e a ela, pensou. Vou arranjar uma mulher.

- Ó da casa?
- Ora seja bem aparecido, compadre. Que o traz por cá? - perguntou Inácio.
- Tá bom compadre? Venho apresentar-lhe uma proposta do meu compadre António – respondeu, solícito.
- Homessa, atão nem conheço o seu compadre- retorquiu Inácio.
- Conhece, quer dizer, já ouviu falar dele. Não se alembra do António do Monte Abegão, o deserdado, aquele que enviuvou, coitado, tão novo. Ficou com um gaiato numa mão e montes de dívidas na outra – arrematou Joaquim Coxo.
- Já m’alembro, o tal a quem à mulher lhe arrebentou o coração e morreu afogada no próprio sangue. Ouvi falar. Uma desgraça! Mas que me quer ele? – perguntou curioso.
- Olhe, até fui eu quem lhe dei a ideia. Sabe, o moço é de haveres, mas para já só tem dívidas à conta da doença da mulher e da casa que fez. Alembrei-me da sua Maria Perpétua. A moça não vai para nova e se calhar até lhe dava jeito o casório, - que me diz?
- Será assunto a ver.

O negócio fez-se. Maria deixava o encalho e casava-se. António recebia 40 contos e uma junta de bois e a promessa de mudança de vida.

Maria Perpétua, ansiosa esperava-o, perscrutando pelo postigo da porta. António, ao vê-la, deixou escorregar o sorriso da boca. Irra, velha e feia, pensou. Maria, ao vê-lo, pensou, bonito e novo de mais, vai-me dar demasiado trabalho.

Dormiram juntos uma vez na vida. Nunca mais repetiram, mas viveram juntos até ao fim!

A propósito do Dia dos Namorados

2010-02-13T20:22:00.004Z

- Se te queres casar, casa-te, não esperes é receber heranças minhas!
A conversa terminara assim, acrescentando-se apenas o ruído de uma porta ferozmente batida.
António ruminando despautérios que não teve coragem de proferir frente ao seu pai, dirigiu-se, a passos largos, para a aldeia.
-Que te disse ele? – perguntou Carolina, ansiosa.
-Que calculas? Que me deserdava se casasse contigo – respondeu ele, cabisbaixo.
- Deixa lá. Nem só de dinheiro vive o homem, retorquiu ela com voz apaziguadora.
Talvez a conversa se tenha passado assim, ou talvez não. Não estava lá para ver e apenas sei a versão que foi passando através da família.
O meu bisavô, filho de gente abastada, prendeu-se de amores por uma criada da casa. O romance não foi aceite e ele foi impedido de casar com a pretendida, sob pena de ser deserdado se o fizesse.
Apesar desse namoro ter nascido um filho, apenas se casou com a minha bisavó depois do meu trisavô ter morrido.
Dizem que a História é cíclica, neste caso parece que o foi. O meu avô também se prendeu de amores com uma criada da casa. Mas não foi tal pai, tal filho, porque este teve mais coragem. Não lhe importaram os haveres e casou-se com a sua bela. Foi efectivamente deserdado, mas o outro irmão, mais tarde, decidiu repartir a herança equitativamente.
Foi por isso que o meu pai me colocou o apelido de Mendes, a que ele não teve direito e o pai também dele também não. Ao que parece foram filhos só de mulheres!

12 de Fevereiro

2010-02-11T23:22:00.004Z

O tempo passa.

Hoje, eu e o meu ressonador, fazemos 27 anos de casados. Tanto ele como eu temos mais anos de casados do que de solteiros. Eu tenho mais 11 de casada que de solteira e ele mais 6. Atendendo a que tenho 43 (quase no fim) e ele 48, calculem a idade em que demos o nó. Como diz o meu sogro, em dias bem dispostos: - tá bonita a parte, tá!

A arte do bom roncar ou a odisseia de um ouvinte

2010-01-26T20:35:00.001Z

Gosto especialmente de ouvir um bom ressonador!

Em vez do monótono e manso silêncio nocturno, o ronco alheio, muito mais interessante, conduz-me a paragens longínquas.

Imagino selvas cheias de canibais que me perseguem, acompanhados pelo alarido estonteante dos tambores. Imagino famílias inteiras de leões famintos que rugem, ferozes. Imagino a algazarra das hienas e o estridor dos hipopótamos.

Outras vezes, vou para outras paragens, embalada por sons e ritmos diferentes. Nessas, imagino que estou no do Carnaval do Rio, ou mesmo na festa de Passagem de Ano do Alberto J. Consigo até imaginar a cor dos foguetes. Noutras, ainda mais divertidas, lanço foguetões para o espaço.

Se não fossem estes sons, viajaria apenas meia dúzia de vezes por ano. Assim, viajo assiduamente todas as noites.

Pena que não viajemos juntos. Viaja um para cada lado!

Taras e manias

2010-01-17T13:56:00.001Z

Para “descuriosar” a minha amiga Maria Teresa (nome fino, este) dos Beijinhos Embrulhados que me lançou o repto de desembrulhar cinco manias minhas, aqui vai:

1ª – Nunca começar um livro e deixar de o ler até ao final. Esta não deve ser mania, deve ser mas é uma tara valente, porque já me custou muitos amargos de boca (de olhos, literalmente), dada a péssima qualidade de alguns. No entanto, quero dar sempre ao escritor o benefício da dúvida e quem se lixa, normalmente, sou eu, porque se há tanta escolha, porque tenho de perder tempo com os maus? É tara, pois é, mas já tinha avisado!

2ª – Cortar o cabelo, quando já passou a fase pior do crescimento da minha trunfa. E ponham trunfa nisso! Cada vez que vou ao cabeleireiro hei-de encontrar sempre um engraçadinho que me diz que tenho melena de modelo e que é uma pena não o deixar crescer que ia ficar tão lindo. Não sabem eles o trabalho que dá ter mais 50% de cabelo que as outras pessoas e não ter jeitinho nenhum para as artes cabelereiricias, lol.

3ª – Adormecer com a televisão ligada. Parece que esta mania é genética, uma vez que “contagiou” a minha prole. Mas os Senhores da Luz andam contentes!

4ª – Querer que toda a gente prove o que eu mais gosto. Esta não é genética, lol, e até ficam chateados comigo cá em casa. Mas que culpa tenho eu de querer que gostem do que é bom? Não percebo! Também gosto de provar as coisas dos outros, facto que também parece não agradar. Acho que sou a única que não sou egoísta, lol.

E sai a última, mas não menos importante. Tenho a mania de ser mandona e de não gostar de trabalhar em grupo. Talvez seja tara de filha única, ou não!

La Farmville et moi

2010-01-15T21:28:00.003Z

Até há um minuto atrás pertencia à associação “FarmVille dependentes anónimos de Portugal”, agora que o divulguei deixei de ser anónima, mas nem por isso menos dependente.

Eu, I, je, yo, ego, (não acrescento mais línguas porque me falta sabedoria para tal) me confesso: sonho com aumentar quintas, apanhar frutas, ordenhar vacas, cabras, apanhar ovos, cultivar e recultivar terrenos…

Eu, que na realidade, não tenho horta, não tenho animais domésticos e tenho um jardim mal tratado. Eu, que nada mais joguei na vida do que uma boa suecada de quando em vez, vejo-me agora perdidamente embrenhada nestes imbróglios virtuais.
O mais caricato da questão é que estou tão viciada que até pergunto aos meus fregueses quem joga Farmville, com o intuito de conseguir vizinhos (imprescindível no jogo).

Ego, Calendas, a quem o tempus fugit normalmente, aqui me confesso e aqui prometo nunca pôr um pé num casino, porque já se viu a minha raça.

Agora que estou com a alma mais leve, vou ver as minhas culturas virtuais…

A janela fechada

2010-01-13T22:22:00.004Z

O homem acorda ao sentir dentro si um revolver intenso, como se algo o chamasse desesperadamente. Já não era a primeira vez que isto lhe sucedia, mas ficava sempre assustado. Tentou, infrutiferamente, acalmar-se. Desta vez a sacudidela interior era mais forte, mais intensa, como se existisse outro ser dentro de si, agora com uma voz nova, mais forte, mais urgente. Era uma voz feita de longos silêncios. Era uma voz de conflitos. Era a voz do tempo. Era a voz do sonho.
Foi então que voltaram as imagens. Imagens de tempos antigos onde a própria memória se perde. Voltou àquela casa distante da sua infância. Havia vozes que murmuravam atrás das paredes e que o incitavam a escutá-las. Detém-se uns instantes, encolhe-se, pressentindo um perigo já conhecido, enquanto as ouve sussurrando:
- nunca espreites pelas janelaasssssssss… nuncaaa espreiteeessssss. Atrás das janelas está o vento e o vento é um monstro feito de ar que te agarra, te leva e não voltas nunca mais.
Sempre esteve atento aos sons da penumbra, sempre fez o que lhe pediam e nunca, nunca em toda a sua vida, olhou através de uma janela.
Perdeu, assim, o outro lado das coisas.
Agora assaltam-no, entontecendo-o, as recordações do seu primeiro e único amor.
Mais tarde, chegou até a rejeitar o amor.
Um dia viu-a, navegando dentro de um vestido azul, mesmo ao lado de sua casa. Habituaram-se a descobrir-se nas manhãs ensolaradas. Com as primeiras chuvas chegou também o amor. E com o amor, as ameaças de sua mãe. Continuaram a ver-se às escondidas, mas foi fugaz essa alegria. Um dia alguém os viu beijando-se no recato de uma sombra e pouco depois já todos sabiam. Como sempre, a ameaça chegou para resolver tudo. Bastou isso para deitar ao chão o incipiente sonho. O sonho foi-se junto com o amor. Tampouco lutou por ele.
Neste momento continua deitado na cama com vontade de morrer. O seu tumulto interior intimida-o e apenas deseja que desapareça.
Não sabe que são os últimos resquícios do sonho esperando por uma janela.
Sempre desconhecerá de que é feito o sonho. Nunca saberá sequer que um dia sonhou olhar através de uma janela. Somente espera pela morte. Sabe que virá e não necessita mais.
Resta saber se, morto, descobriu que nem sequer havia vivido.

O dia mais injusto

2010-01-11T21:20:00.005Z

Vivi o dia mais injusto da minha vida com sete anos mal medidos.

Fiz a primeira e parte da segunda classe numa escola primária de Matosinhos. Um dia, andava eu já na segunda classe, a professora pediu à minha colega de carteira que fosse ao quadro fazer uma conta de multiplicar. A Ana, assim se chamava, não era muito dada às lides escolares e, bloqueada, não despachava o serviço. A professora, no fundo da sala, impaciente, incitava-a a continuar.

A Ana, augurando, no mínimo, reprimendas várias, ficava cada vez mais nervosa. A minha colega da carteira da frente, Cecília, movida pela compaixão, começou a ditar baixinho os números que a Ana deveria escrever no quadro. Número após número a conta ia surgindo, compostinha.

Talvez o espírito santo de orelha tivesse sussurrado mais alto, o certo é que a professora se apercebeu do facto e rapidamente se ouviu a sua voz já alterada:
- Anabela, cala-te.
Ora eu, estava calada e permaneci calada. E a Cecília, movida pelos mais altos sentimentos, continuou:
- bota um cinco.
- Anabela, já te disse que te calasses.
E a Cecília continuava, querendo levar a bom porto tão difícil problema de cálculo.
- Bota um três.
Zangada, a professora, aproximou-se de mim, e perguntou-me a viva voz se não me tinha já mandado calar.
Encolhida, respondi-lhe:
- Senhora professora, mas não era quem estava a falar.
- Pois agora é que vais levar, responde ela. Não gosto de mentirosas, acrescenta.
Seu dito, seu feito. Espetou-me duas reguadas que me doem até hoje.

Mas o dia não acabou aí.

Na volta para casa, resolvi afastar o stress passando por cima de uma tábua que oscilava encima de uma fossa que estava a meio limpar. Um dos meus colegas mais "perversos", achando a altura ideal, deu-me um empurrãozito solicito. O equilíbrio foi-se e catrapuz. Quase que aprendi a nadar!

Depois da luta para sair da fossa, lá fui estrada acima, pingando e tresandando. Chego a casa e ainda ouvi sermão e missa cantada da minha mãe.

Ora, convenhamos que é demasiado para um dia só. Nem sei como não fiquei traumatizada, nem pedi apoio jurídico, mas a minha vida nunca mais foi a mesma, lol.

Luz

2009-12-10T19:58:00.003Z

Nascera sem nome e sem nome ficara por muito tempo.

A mãe, assim que a vira, deixou cair por terra o nome há muito escolhido por não lhe parecer adequado a tamanha perfeição. Entre noites e dias, e dias e noites, remoeu o assunto mas nenhum verdadeiramente apropriado encontrou.

O marido, já cansado de chamar a miúda por menina, atirava:

- Ó mulher e se fosse Rosa ou Florbela?
- Não, dizia ela, quero um nome de mulher. Temos uma filha e não um jardim, acrescentava.

Consultaram vizinhos, familiares e amigos próximos e nenhuma das hipóteses surgidas conseguiu satisfazê-la. Na sua busca, ouviu falar de um homem que havia corrido mundo. Talvez ele conhecesse o adequado nome, pensou. Pôs pés à obra e procurou-o.

- Maria do Mar, disse ele. Do que vi do mundo, o mais bonito foi o mar.

Mas o mar não conheço eu, pensou ela. E foi embora desiludida.

Um dia, sem quê nem porquê, percebeu que no lado mais belo dos seus olhos se reflectia a imagem da filha.

Desde então, chama-lhe LUZ.

Flagrantes da vida real

2009-12-08T23:37:00.004Z

Tenho um gato adolescente. O gato, como adolescente que se preze, anda confuso com o que fazer no seu futuro. Travou-se de amores pela minha profissão. Já lhe disse e repeti que não vale grande coisa e que devia e podia escolher melhor. Mas o gato, verdadeiro adolescente, não vai em conversas de adultos e resolveu "in loco" averiguar da verdade da coisa.

Passou, à minha revelia, pois então, a tarde a corrigir-me um teste. Deu-lhe voltas e mais voltas e não contente com a prestação do aluno, resolveu cortar o mal pela raiz.

E cortou-o. Cortou-o, rasgou-o e deu-lhe umas valentes fanicadas.

Só me faltava mais esta!

Perfume

2009-12-07T01:07:00.010Z

A (des)propósito de um desafio lançado por uma amiga num dos comentários do post anterior.

Tom Ford é actualmente o Midas da moda. Conhecido pela forma sensual, poderosa e ousada das suas campanhas, tem o condão de transformar tudo o que toca em ouro.

Recentemente causou furor com a publicidade de um perfume masculino, estrategicamente colocado em lugares que ele não frequenta, já que prefere, por assim dizer, outras latitudes e hemisférios.

Normalmente escolhem-se motivos e cenários de acordo com a fragrância a publicitar. Tendo em conta essa máxima, pergunto-me:

a que cheirará este perfume?

Pedidos de Natal

2009-12-06T12:20:00.011Z

Agora sim, é Natal e vamos a Belém... Até o número do post está solidário com a causa.

Tenho pena do Pai Natal, está há que tempos a pedir a reforma e nada. Prometeram-lhe que era aos 80 mas como não apareceu substituto, não o deixam ir. Uma tal de Merry ainda se aprontou ao lugar, mas a gaja era uma modernaça, perdia-se pelas chaminés alheias e despediram-na por justa causa.

Sendo assim, não escrevo ao velhote. Anda tão cansado que o vento norte já o tomba e, como se não bastasse, tem uma rena doente, outra prenhe e o trenó avariado.
Portanto, apresento aqui as minhas petições, my wish list.

Ora bamo lá:

Primeiros: Viagem à Turquia a realizar na Páscoa de 2010.

Segundos: Viagem à Turquia a realizar na Páscoa de 2010. E não digam que não pedi, ou que não sei o que quero!

Terceiros: ten very nice books, de preferência romances históricos, mas aceito qualquer coisinha menos livros de auto-ajuda. Sou quase psiquiatra, psicóloga e assins, não preciso de gente estranha a ditar-me basófias.

Quartos: por esta altura já deveria ter pedido amor, solidariedade e etc, mas ainda não me apetece pensar nos outros e essas coisas já tenho, portantos, o quarto wish é um conjuntinho de contas para a minha Pandora, que aquela merda é CARA e não posso ser sempre eu a comprar! Há que haver solidariedade comigo, reparem que já escrevi o tal desejo de solidariedade.

Quintos: Que o Querido Mudei a Casa venha cá a casa decorar-me a sala que bem precisa dado o meu imenso jeito para essas lides.

Sextos: Uma lingerie assim pró sexy. Esta até pode ser dada pelo meu mais que tudo, ah, e grande parte das outras coisas também. Que se note que está aqui implícita a palavra amor, tão usual nesta época. (estas lingeries costumam ter um efeito especial cá em casa)

Sétimos: Paz, entre a minha pessoa e os queridinhos seres com quem passo 90 minutos de cada vez.

Oitos: Já chega, não? Tem de haver solidariedade e amor pelos demais, assim que não peço mais nada. O resto fica para eles.

PS. Para vocês: durante este mês, poupo-vos gramar com as canções de Natal e outras que tais.

Teresa

2009-12-03T21:08:00.002Z

Admirada por onde passa, Teresa exala charme. Bonita, veste roupa de estilista de renome, pinta os lábios carnudos e as unhas compridas de vermelho e só usa saltos altos, na tentativa de alongar as suas pernas, já de si flamingulares.

Tudo condiz na sua pessoa, menos o dia e a noite.

À noite, cumprindo um ritual de anos, Teresa despe-se vagarosamente, veste uma camisa de renda vaporosa que escolhe com detalhe, perfuma-se com esmero, ajeita com carinho as duas almofadas e deita-se, deixando-se acariciar pelos lençóis de seda vermelha que usa na sua longa e semi-vazia cama de casal. E Teresa espera.

Espera por alguém que lhe troque o nome, já usado de Teresa, por outro mais suave…
- Amor.
Espera por uma carícia no cabelo, um toque no ventre, um beijo. Teresa espera e desespera.
Todas as noites, Teresa, presa na expectativa, espera. Mas o beijo não chega e a pele alheia não promete.

Uma noite Teresa cansou-se de esperar o eternamente adiado.

De manhã, a Teresa que exala charme, levanta-se e vai ao Ikea.
Compra uma cama de solteiro e uns lençóis de algodão (iguais aos que toda a gente usa).

Pelas noites, Teresa tem, agora, a cama cheia. E os seus dias condizem com as noites.

Selinhos, para que vos quero...

2009-12-02T23:30:00.009Z

Custa-me dizer isto. Custa-me também não o dizer e parecer ainda mais ingrata.

Ultimamente algumas pessoas que visitam este blogue e que de alguma maneira se identificam com ele, oferecem-me, muito gentilmente é certo, uns miminhos sobre a forma de variados selos.

A verdade é que não sei o que fazer com eles porque não fazem muito o meu estilo. Custa-me não os levantar, mas levantando-os comprometo-me a seguir com a corrente e isso não me agrada. Compreendam que não é por indelicadeza nem desconsideração.

Para essas pessoas que tão gentilmente se lembraram de mim, aqui deixo também um miminho, mas sem a obrigatoriedade de o enviarem para alguém.

África Minha

2009-12-02T21:26:00.012Z

Havia uma canção do extinto grupo Ouro Negro que dizia “ai, meus olhos ficaram lá”, referindo-se a África. Ficaram os deles e ficaram os meus. De mim até lá ficaram mais coisas.

Ficou-me a saudade da geografia, dos cheiros novos, da lua ao contrário, das estrelas novas, das praias paradisíacas, da fauna, da flora e acima de tudo a saudade de uma menina que não cheguei verdadeiramente a conhecer e a quem apenas vi, mas pela qual me deixei cair de amores pelos seus olhos doces.

Fará, daqui a dias, três anos que voltei de umas longas férias de sete meses passadas entre o Malawi (essencialmente), Moçambique e Zâmbia (em breves visitas). Nunca tinha ido a África, não tenho raízes em África, mas vou voltar a África.

O Malawi é diferente de qualquer um dos outros países que mencionei. No Malawi não houve guerra, até o processo de independência foi relativamente pacífico. Não foi à toa que isso aconteceu. Às vezes é bom ser pobre e não ter recursos apetecíveis para potências cobiçosas.

O Malawi é dos países mais bonitos que conheço. É tão pequeno quanto diverso. Não é um país destruído, desmembrado ou em efervescente reconstrução, é um país de uma beleza pura e dura, quase intocada. Contrariamente, Moçambique entristeceu-me pela decadência em que se encontra. Qual chaga aberta, é um país que corre ainda perigo de septicemia.

Pena minha

2009-11-30T19:58:00.001Z

Hoje estou saudosista. Já não há homens como antigamente!

Recordo-lhes o bigode farfalhudo, o andar gingão, a camisa desabotoada até meio para aturada observação feminina, tanto do pêlo, como do fio de ouro pendurado na peitaça, a pulseira com o nome gravado e o anel reluzente no dedo. Usavam todos “Old Spice”, o que era excelente porque antes da própria da visão, qualquer mulher sabia já que aí vinha macho.

Na praia era um delírio! Usavam um calção bem coladinho ao corpo, acessório ideal para bom relevo dos seus atributos e, por todo o corpo, balouçavam, ao sabor do vento, verdadeiras florestas tropicais. No braço, demonstrativa do carinho familiar, a eterna tatuagem do coração perfurado pela seta, acompanhado dos dizeres “Amor de mãe”. E ainda, porque esforço de sedução não lhes faltava, assistiamos a verdadeiras danças de pavão frente à fêmea escolhida, traduzidas, poeticamente, por flexões ao ritmo das ondas.

Ao fim do dia, sentavam-se numa esplanada qualquer, bebiam a sua Sagres e cuspiam o mais longe possível a casquinha da pevide ou do tremoço, enquanto cobiçavam, gulosa e descaradamente, a garina mais próxima e lhe atiravam piropos super originais.

Ai que saudades desse tempo. Predicados tais punham, inexoravelmente, uma mulher de cabeça à roda.

Atropelos

2009-11-27T22:34:00.012Z

Vi este slogan em Aveiro. Ia a conduzir e não me consegui aperceber a que se respeitava, mas a frase não se me descola da alembradura. Alguém sabe a que se refere?

Come a vida à dentada, arrota no fim e não peças desculpa.

Flagrantes da vida real

2009-11-25T18:05:00.005Z

Todos os dias, nuinha como vim ao mundo, subia para ela. Dava-lhe tempo e ela, prontamente, servia-me. Partilhávamos o mesmo ritual, a mesma hora, o mesmo espaço, o mesmo corpo. Ela não me dava um prazer maior do que o necessário. E eu a ela também não.

Um dia começamos a entender-nos melhor. Eu olhava-a, dizia-lhe duas ou três palavras simpáticas e doces do tipo vá lá doçura, orienta-te e acomoda-te e ela, rapidamente, retribuía-me a cortesia e gentileza mostrando-me o que eu desejava ver.

Comecei a falar mais com ela, dediquei-lhe mais tempo, comecei a aconchegar-me melhor e a aconchegá-la. Cheguei até a mimá-la com uma limpeza mais profunda, acarinhando-a com um pano de flanela. E ela, solícita e ligeira, dava-me sempre o que eu pretendia.

Até que me começou a parecer gentileza a mais. Era só ela que mo dizia, não o via em mais lado nenhum, não o notava na roupa, no olhar dos outros, nem no meu próprio olhar.

Comecei a desconfiar dela.

Como é que era possível ter no início da semana 64, no meio da semana 61 e no fim de semana 57 kg?

Para a semana, ou falo com ela ou compro pilhas. Ainda não me decidi!

Lembras-te?

2009-11-25T00:14:00.002Z

Lembras-te daquelas tardes que passávamos frente àquele, esvaziado de gente, mar de Novembro?

Lembras-te de estenderes a toalha na areia húmida e, abraçados, nos comovermos com o azul impossível do céu?

Lembras-te do murmurar das ondas e do vento fresco no rosto?

Lembras-te da dança dos nossos próprios passos desenhada na areia?

Lembras-te? Ainda te lembras?

Eu lembro-me. Assim como me lembro ainda do teu cheiro, do livro que líamos juntos e da gaivota sobre ele.

Gay or not gay

2009-11-23T19:49:00.005Z

Ontem apetecia-me ser gay porque ser gay não é normal nem anormal, simplesmente é um modo de estar, de viver, de estabelecer relações amorosas.

Hoje sou gay porque a homossexualidade dá azo a coisas estranhas, como arrepios na espinha, cabelos em pé, olhares maldosos, palavras grosseiras, comportamentos de bullying e apetece-me lixar toda essa gente homofóbica.

E amanhã e nos dias que virão serei gay, ainda que seja vista de olhos atravessados por alguns frustrados ou incapacitados mentalmente.

Valéria

2009-11-21T22:11:00.016Z

Ao fim da tarde, quando o sol deixa de queimar a terra estéril, Valéria, pontualmente, senta-se no poial da sua porta e remexe nos tempos passados. Amara um homem que não teve e teve um homem que não quis. A esse, que acabou por ser o seu e a quem depois amou ainda que sem o fogo da paixão, nunca lhe ouvira, nem nas noites mais quentes, pronunciar o nome. Fora, para ele, sempre a “rapariga”.

O pensamento foge-lhe para os tempos de moça. Sonhara tanto e concretizara tão pouco.

Nascera numa família numerosa, numa aldeia que jogava às escondidas no mapa. Do mundo pouco vira e do que vira não lhe recordava já o nome (nunca soubera juntar as letras e tinha os nomes das terras baralhados na memória) mas essa vontade de correr mundo, colara-se-lhe no corpo desde cedo e perseguira-a a vida inteira.

Já casada, tentou deixar-se de devaneios de moça ligeira e livrar-se dela. Misturou-a com a roupa suja e esfregou-a com afinco como se de uma nódoa se tratasse. Em vão. O mais que conseguiu foi fechar a vontade à chave numa caixa de bolos bonita.

Recorda agora os tempos em que o sino da igreja sabia as horas de cor e as anunciava sempre assíduo. As ruínas das casas não eram ruínas mas casas com janelas floridas e gatos ao sol. Os filhos que desejou não vieram e os dos outros foram-se, mas ainda lhes ouvia as gargalhadas. Relembra as vidas e histórias dos vizinhos que depois partiram.

Eles partiram e ela ficou, presa na vida que tem. Afinal este é o único lugar que verdadeiramente lhe pertence. É a última habitante e espera a única coisa a esperar.

A aldeia também espera, sabe que desaparecerá assim que Valéria deixar de ser Valéria e abrir, por fim, a caixa de bolos bonita.

(retirado de anteriores Calendas)

Remédio infalível

2009-11-21T10:09:00.007Z

Li aqui que o vinho tinto é usado para prevenir gripe. Embora esteja, ainda, em fase experimental, parece que os utentes se estão a dar bem e que gostam de tal remedinho.

Lanço um repto: hoje é Sábado, a gripe colhe-nos a passos largos, por isso vamos todos pr'os copos. E que ninguém diga que não é por motivos de saúde!

O meu maior mistério

2009-11-20T16:23:00.008Z

Vivo de fogachos e não de grandes chamas. Não as alimento, simplesmente porque me cansam. Constante, sou apenas no amor que dedico ao meu marido e aos meus filhos. Já a alguns dos restantes membros da família apetece-me, em certos Natais, doá-los para caridade. Inconstante, portanto, em tudo o resto.

Disse-me uma vez um professor (que é poeta) que ao verdadeiro escritor lhe doem as palavras na ponta dos dedos, não vivendo - na verdadeira acepção da palavra - sem elas. Ora eu não retiro maior prazer da escrita que não seja a do jogo das palavras. Sendo assim, eu própria me pergunto a razão de manter um blog do estilo deste. Poderia ter um blog de fotografia mas já tive e acabei nem sei porquê. Por que raio escolho eu (duas vezes seguidas, porque já vou no terceiro) um blog de palavras, quando não tenho grande predilecção pela escrita, nem necessito dela para viver, podendo ocupar o meu rico tempinho noutras merdalejas? Provavelmente também este morrerá enfermo e abandonado num qualquer lugar perto de mim, se não lhe encontrar melhor razão para a vida.

Já me apercebi que o mais engraçado dos blogues (blogosfera, para pessoas cultas e tias de Cascais) são as conversas que se criam nos comentários. Mas para isso não preciso de um blog, comento nos blogues dos outros.

Não lhe encontro razão e começo a fartar-me.

Maria

2009-11-18T18:26:00.011Z

Maria é puta. Não acompanhante, prostituta ou garota de programa. É puta, p-u-t-a mesmo. É ainda mais puta do que as outras putas que conhece porque trabalha mais que nenhuma.

Passa pelos homens como os homens passam por ela: breves, ligeiros, casuais, sem deixar história nem rasto.

Orgulha-se de cumprir regiamente o que leu num livro. Sabe que bastam sete minutos e meio para satisfazer um homem. Não oito, mas a quantia exacta de sete e meio, por isso, quando lhe pedem, diz que não faz descontos nem adiantos e que se não foi, tivesse ido, se não veio, tivesse vindo.

Maria é produtiva, não discrimina, não rejeita, aceita tudo, aceita todos e dá-se toda mas não inteira. Guarda para si o desgaste, o vazio e a esperança de uma casa caiada de branco, com sardinheiras nas janelas e uma macieira no quintal.

O dia era de mudança

2009-11-17T22:13:00.003Z

Levantou-se com uma urgente vontade de mudança.
Tomou um banho, vestiu-se, calçou-se, maquilhou-se, perfumou-se, colocou a carteira ao ombro e saiu porta fora.
Chovia. Ping, ping. Detestava os dias de chuva. Deixavam-na mole.
Mete-se no carro, pega no comando e aponta-o ao portão. Ouve o familiar ranger do dito, liga o carro, mete a mudança adequada. Vai-se.
Para onde vai ela? Ela própria não decidiu. Vai e chega-lhe por agora.
Chegou. Sai do carro, abre o guarda-chuva.Esboça uma pequena corrida. Entra. Cumprimenta. Coloca o guarda-chuva no sítio adequado. Dirige-se à cadeira vazia e senta-se. Nisto levanta-se e agarra uma revista. Senta-se. Folheia, metodicamente a revista, sem deter o olhar em coisa nenhuma. Espera, pacientemente, pela sua vez.
À hora marcada, senta-se na cadeira que lhe indicaram. Liga o botão da massagem e sente o afago da máquina nas costas. Gosta. Pedem-lhe que se afaste um pouco. Afasta-se complacente. Colocam-lhe o resguardo. Molham-lhe a cabeça. Sente a carícia da água quente. De novo gosta. Colocam-lhe o shampoo. No entretanto, massajam-lhe a cabeça. Não gosta mas não diz nada. Retiram o shampoo, colocam amaciador. De novo massajam. Passam por água. Tiram o excedente de água com uma toalha. Retiram a toalha e colocam outra nova com a qual lhe envolvem a cabeça. Desligam o botão da massagem. Pedem-lhe que se sente noutra cadeira, desta vez sem massagem. Assente.
- Então, como é que vai cortar? – perguntam.
- Curto – responde.
- Muito curto – acrescenta.
- Tem a certeza? – perguntam.
- Absolutamente – confirma.
Cortam, cortam, cortam, cortam. Ela olha, olha, olha, olha. Alegra-se. Arrepende-se. Entristece-se. Mentaliza-se.
Olha de relance para o espelho que lhe mostram. Responde laconicamente que sim, que gostou. Levanta-se. Dirige-se ao caixa. Pergunta pela conta. Dizem-lhe. Paga. Pega no guarda-chuva. Despede-se. Sai.
Entra no carro. Liga o carro. Mete a mudança adequada. Faz pisca. Faz-se à estrada. Vai. Chega a casa. Abre o portão. Mete o carro. Fecha o portão. Sente o frio nas orelhas, agora descobertas. Gosta. Entra em casa. Vê-se ao espelho. Não sabe se gosta. Olha de novo. Está mais leve. Não sabe ainda se gosta. Sabe que mudou. O dia era de mudança. Cumpriu-o.

(retirado da gaveta das Calendas)

Machismos linguísticos

2009-11-16T22:28:00.006Z

La lengua castellana no es machista!!! No lo puedo creer!!!!

ZORRO = Héroe justiciero
ZORRA = Pu-ta
PERRO = Mejor amigo del hombre
PERRA = Pu-ta
AVENTURERO = Osado, valiente, arriesgado
AVENTURERA = Pu-ta
CUALQUIER = Fulano, Mengano, Zutano
CUALQUIERA = Pu-ta
CALLEJERO = De la calle, urbano
CALLEJERA = Pu-ta
HOMBREZUELO = Hombrecillo, mínimo, pequeño
MUJERZUELA = Pu-ta
HOMBRE PÚBLICO = Personaje prominente. Funcionario público.
MUJER PÚBLICA = Pu-ta
HOMBRE DE LA VIDA = Hombre de gran experiencia.
MUJER DE LA VIDA = Pu-ta
PUTO = Homosexual
PUTA = Pu-ta
HEROE = Ídolo.
HEROÍNA = Droga
ATREVIDO = Osado, valiente.
ATREVIDA = Insolente, mal educada.
SOLTERO = Codiciado, inteligente, hábil.
SOLTERA = Quedada, lenta, ya se le fue el tren.
DIOS = Creador del universo y cuya divinidad se transmitió a su Hijo varón por línea paterna.
DIOSA = Ser mitológico de culturas supersticiosas, obsoletas y olvidadas.
SUEGRO = Padre político.
SUEGRA = Bruja, metiche, etc.
MACHISTA = Hombre macho.
FEMINISTA = Lesbiana.
DON JUAN = Hombre en todo su sentido
DOÑA JUANA = La mujer de la limpieza

Caríssimo

2009-11-16T16:25:00.004Z

Venho, por este meio, dizer-te ó ÍSSIMO dos meus dias idos e vindos que te esqueceste daquela data especial. Tu, eterno portador das nossas memórias, falhaste e não há retorno possível.

Sem outro assunto de momento,

Aguarela mulher

2009-11-15T23:07:00.009Z

O maior mistério de mim é não ter mistérios nenhuns. Sou uma aguarela mulher. Combino a roupa interior com o verniz das unhas para afastar o cansaço do mundo. Sinto-o no vento, no sono e no silêncio das janelas tristes. A tua falta visita-me e tantas vezes não estou por não estares. Pinto-me com as cores da estação e espero por ti, que não existes.
Só há uma vez para a vez certa e não te perdoo não estares. Hoje é o momento único de podermos estar os dois neste momento.

Visto-me de verde e pinto as unhas de vermelho!

A cor das letras

2009-11-15T21:52:00.006Z

À falta de tempo para pensar sobre a cor do alfabeto inteiro, decidi-me por um exercício de menor fôlego, averiguar a cor das vogais.
A – Vogal aberta, inspiradora, imensa. Faz-me lembrar liberdade, espaços abertos. Decidi-me pelo azul, não escuro mas claro, porque me lembra a imensidão do céu ou do mar. Já o A acentuado me puxa para outra cor. Não há vogal mais forte, assim que a vejo vestida de vermelho vivo, tipo papoila. Gosto dos AAA, muito mesmo e do nome Clara também, pela luz, pela força. Gosto.
E – Quanto a este, para mim é absurdamente amarelo. Completamente amarelo e nunca muda de cor. É quente e forte, tipo sol, mas de som mais suave que o A acentuado por isso veste-se de uma cor mais amena.
I – Vogal absurda de tão estridente. Não é forte, não é doce, não serve para rimas, mas faz-se notar. Apetece-me ligá-lo às amoras e dar-lhe a cor das ainda não totalmente maduras, meio ácidas. Reservo-lhe o grená.
O – Este é doce. Sempre presente ainda que sem dar nas vistas. Decididamente da cor quente do chocolate, pelo aconchego da letra. Parece um gato enrolado dormindo à lareira.
U – Preto, preto, preto. Vogal sem graça nenhuma. Só serve para onomatopeias tristes e a lembrar fantasmas e ventos UUUUUUUUUUUUUU.

Actas

2009-11-15T16:00:00.010Z

Passei a tarde a trabalhar e a ouvir isto, aquilo que está abaixo e outras coisas que tais. Ainda não me fartei e acho que a minha acta vai fazer sucesso no departamento por estar tão poética e inspiradora. A partir de agora as actas deixarão de ser o que eram. Balhame deus e mai nada ca minha alma tá parva. Ai ó égua!

Sensualidade II

2009-11-13T17:05:00.006Z

Muito agradecida pela forma esclarecida e, a bem dizer inovadora, com que definiram o termo em questão.

E eu que andava tão equivocada! Se não fossem vossemecês, estaria agora a pensar que sensualidade tinha a ver com tudo menos com enguias gingonas, raias indecorosas de tão pavoneantes, parkinson e fumo de cigarros. A minha amiga Redzinha também atirou uma para a caixa, mas não chegou a esclarecer ninguém (ainda deve estar a absorver informação acerca da questão). Ou é lenta nas aprendizagens ou o George tem muito que se lhe diga.

De qualquer maneira valeu a lição. Ainda ontem pensava que ser sensual era isto.

Sensualidade

2009-11-12T18:42:00.005Z

Estou farta da confusão entre sensualidade, luxúria, sedução ou sexualidade.

O próprio dicionário também não ajuda muito à causa. Se procurarmos, o significado virá, provavelmente, no seguimento de que é algo relativo aos sentidos, qualidade de ser sensual. E se procurarmos a definição deste último vocábulo, pouco ou nada adiantaremos porque somos logo remetidos para luxúria, lascívia e afins.

Tampouco consigo definir bem o que é a sensualidade. Sei que se tem ou não se tem. Não se aprende, não se ensina. Não se compra sensualidade como se compra beleza. Uma cara bonita, umas mamas de silicone, umas pernas de metro e meio, umas costas largas ou uns músculos feitos de suor ginasiano não são, por si só, sinónimos de sensualidade.

Mas afinal o que é a sensualidade ou o ser sensual?

Mamã

2009-11-10T18:05:00.014Z

Mamã, arranjas-me uma namorada loira?- pergunta com os olhos cheios de esperança e interrogações.

Como explicar-lhe a impossibilidade da execução do seu pedido e a certeza de que não terá a sua própria família, mas que fará sempre parte da família dos outros?

Como explicar aos filhos dos outros a certeza entre a relação futuro promissor, esforço e educação?

Como explicar-lhes que o mundo é mais do que os seus pequenos olhos de hoje abarcam?

Como explicar-lhes que eles podem mas não querem e que há quem queira e não possa?

Bernardo e a Loura

2009-11-09T21:46:00.004Z

Bernardo era um homem que se queria e achava moderno. Barba rala, alourada, com três dias de crescimento (dizia-se que agradava mais às mulheres), olhos castanhos - esvaziados do verde dos de sua mãe o que muito o tinha desiludido em tempos de adolescente -, cabelo farto e corpo cuidado à custa de muito suor ginasiano.
Como qualquer funcionário que se prezasse, Bernardo passava os tempos mortos do seu emprego na net. Um dia, entre uma olhadela nos emails e uma página de conteúdo um tanto ou quanto erótico (vista pelo canto do olho, não fosse o diabo tecê-las e o patrão desse de caras) descobriu uma loura maravilhosa.
Tornou-se um vício descobri-la logo pelas manhãs. Adorava os seus olhos cor de mel, a sua expressão meiga, a postura elegante, altura, comprimento das pernas. Enfim, uma fêmea e peras!
Passou a sonhar com ela e, pouco a pouco, tornou-se uma obsessão. Tinha de a ter. Mas era cara, talvez demasiado cara.
Pensou nisso durante algum tempo, calculou os prós e os contras como bom contabilista que era e, por fim, decidiu-se. Amanhã.
No dia marcado, destilando expectativa, levantou-se cedo. Preparou-se o melhor que pôde e que o seu corpo permitia (sim, porque a primeira impressão é demasiado importante para desperdiçar). Já no carro, ligou o GPS - que até comando tinha, como qualquer instrumento moderno feito para homem -, digitou a morada prevista e lá foi.
Errou os cálculos horários e quando chegou a casa ainda estava fechada. Tomou um café, fumou um ansioso cigarro (atenção que não é plágio, o Eça dizia “um pensativo cigarro”) e aguardou.
Foi o primeiro cliente, disse ao que vinha e a transacção fez-se.
Depois de uma primeira carícia, levou-a para casa e o amor deu-se.

Nota do narrador: Bernando comprou uma Golden Retriever.

Streaper

2009-11-09T16:41:00.004Z

À hora marcada, despe as palavras ao som da vida.
Dependendo da música, umas vezes dança com elas, dá-lhes voltas, sopra-as e deixa-as cair suavemente como se de vidro fossem.
Outras vezes, morde-as, rasga-as e cospe-as com violência.
Os olhares perdem-se nela e ela vai, lentamente, continuando a despir a alma. Contra todas as expectativas e sem qualquer aviso, segura - com os dedos longos de unhas vermelhas - a última palavra e jamais a solta.
Deixa-lhes sempre água na boca.

Estranheza entranhada

2009-11-08T20:27:00.008Z

Com the end acabam os filmes. Com the end acaba o fim-de-semana.
Domingo igual a Sábado.
Maria levanta-se. Lava-se. Não se maquilha. Mal olha para si. Engole um yogurte. Pega no trabalho. Senta-se. Trabalha. Trabalha. Trabalha. Não ouve as perguntas que lhe fazem. Não vê. Sabe que está atrasada. Continua. Mamã, mamã. Levanta os olhos. Diz que já vai. Esquece-se. Não vai. Trabalha.

No fim do dia, olha para dentro de si e sabe que descurou quem mais a ama e que deu tudo a quem não quer saber de si.

Estranha vida esta!

Puta de sorte

2009-11-07T14:22:00.012Z

Mais um filho da puta de um dia.
Acordo na cama que destinei ao amor e ao prazer, mas ao meu lado jaz apenas uma almofada bonita e o frio do corpo há muito ausente. Os lençóis vermelhos de cetim avivam a evidência da sua falta e a recordação dos tempos em que percorria com mãos sabedoras a geografia do meu corpo.

Tempo sem tempo

2009-11-05T22:44:00.007Z

Abomino o tempo em que não tenho tempo.
No meu relógio psicológico o tempo pertence-me e só a mim me diz respeito, já o meu relógio social é um filho da puta implacável, um contador exímio da minha vida que me rouba até o tempo do prazer.

A utilidade da coisa

2009-11-05T18:05:00.008Z

Vi recentemente um dos famosos programas da Sue Johanson, aquela enfermeira de sessenta e muitos anos que fala com despudor de assuntos do foro da sexualidade. Nesse programa, a Sue responde em directo a perguntas que lhe fazem através de chamadas telefónicas.
Num desse telefonemas pergunta uma senhora:
- Utilizo uma escova de dentes eléctrica para me masturbar, acha que pode ser perigoso?
A Sue sem papas na língua, responde:
- Em princípio não, mas deve utilizar bastante lubrificante porque (como a rotação da escova de dentes é bastante elevada) pode causar alguma abrasão.
- A senhora, responde que sim, que costuma utilizar lubrificante.
Aproveitando para fazer publicidade aos produtos, a Sue acrescenta que são muito bons os lubrificantes à base de água.
A senhora informa que usa pasta de dentes como lubrificador e lança outra pergunta:
- Se não lavar a escova de dentes quando a uso como massajador posso, ao lavar os dentes, contrair DST´s?
A Sue, meio desconcertada mas com o humor que a caracteriza, pergunta-lhe se a coisa funciona ou se faz muita espuma e finaliza explicando-lhe todos os riscos e desriscos dessa utilização.

Como gosto de andar informada e desta ainda não me tinha lembrado, fiz uma perguntinha ao doctor google e fiquei a saber que a escova de dentes eléctrica foi considerada pelas leitoras da revista Diva (revista americana dedicada a lésbicas) como o melhor brinquedo do ano e até já há uma empresa que inventou um acessório - Tingletip - para quem usa as escovas de dentes para outros fins e afins que não os bucais.

Macacos pendurados

2009-11-04T20:14:00.002Z

Maria saiu à pressa e depressa se dirigiu para o carro. Entrou, sentou-se, espreguiçou-se, olhou-se ao espelho e reparou que, a destoar na sua beleza, tinha um macaco no nariz. Lentamente meteu o dedo, rodou-o e, com jeito, retirou-o. Olhou para ele, era entre o amarelo, o castanho e o verde e pensou que tinha o aspecto normal dos macacos normais. Amachucou-o entre os dedos, abriu a janela e deitou-o fora.
Assim que o fez, lembrou-se de uma curiosa estatística que tinha lido algures - 30% da população mundial comia os macacos. Para a próxima experimento, pensou.